Tú, que crees que vas a alguna parte
tomando un bus de tres dígitos
o un tren que pasa sobre esas tiendas
donde venden hasta los paños sangrados,
crees eso pero en verdad esos rincones
se presentan como espejismos recurrentes,
escenas rutinarias bajo la fiebre
de la desesperación vacía -tuya y de ellos.
aquel bendito día después
arrastra restos de cotillón
borras de jugo con aguardiente
sombreros y cornetas plásticas
y al mismo tiempo que esos cachureos
el reposo que envuelve
y al mismo tiempo susurra sin dudarlo
que las próximas tareas serán igual de duras
en su fragmentación o su unidad
y si se superan el festejo será igual de intenso.
Que juegue con mis posibilidades
no significa que las deje
en un cajón de utilería
que las limita. Las uso
para horadar el cemento penoso
o para cambiar el color
de cualquier letrero. Ellas
-mis posibilidades- a ratos
se hacen las mosquitas muertas
fosilizando sus presuntas alas
pero están muy vivas, destilando
materia viscosa que queda
sobre un cartel cercano
a manera de símbolo victorioso.
Mis posibilidades quedan muy a la mano,
muy flameantes y teñidas
de un color explosivo.
KIM PETRAS - Slut Pop EP (Republic/Universal, 2022)
/superpop/ Ya es un hecho que cierta gente evitará escuchar Slut Pop, el nuevo epé de la alemana establecida en Estados Unidos, puesto que interviene como coproductor y coautor de estas canciones Dr. Luke, el mismo que fue acusado por Kesha de maltrato y abuso sexual. Sin embargo, cuando se aprieta play no hay pero que valga, pues la Petras acá suelta 7 piezas de pop ultrabailable, con el sexo puro y duro como único tópico posible. Los ecos de Daft Punk, Luciana o Lady Gaga dominan este muestrario de obscenidad, y aquí lo más subrayable está en la traca titular, "XXX" o "Superpower Bitch". Ni hablar de las gárgaras chistosas en "Throat goat". Moralistas, abstenerse. Cochinotes, esto es para ustedes, que ya quisieran que esto suene en los shows del Club Diosas de Bellavista.
Salgo de una duda cuando trago agua mineral
y luego entro en otra que se infiltra en forma
de la ausencia de las llaves
para entrar en ese cuarto especial
o en la presencia del sudor frío
que no logro predecir saliendo hecho
un energúmeno ausente de mí mismo.
Huí lo que se dice huir de ese restorán
apenas vi que en el cajón de los cubiertos
encima de unos diarios de hace décadas
había fecas de ratas, esos puntos
discretos pero que esos roedores dejan como señas
de dominación, las que harán que en las mesas avance
el desplome de comensales que no sobrevivirán
a la siesta, puesto que en esas recetas las ratas
dominan como quieren. Así como va todo
la bebida de piña pasará a ser veneno.
Se dice que las manzanas rojas no caen
tan lejos del árbol
que las tuvo colgadas, sin embargo
hasta la pista por la que pasan
camiones y descapotables llegan
las manzanas podridas que se movieron más lejos,
esas rebeldes que buscaban ser mordidas incluso
antes de madurar mejor. Se aburrieron del campo exigente
y quisieron probar el sabor de ser cadáveres atropellables.
Todo lo que dije (o al menos el 90%)
ha sido usado en mi contra
y buena parte de lo que no dije
no ha sido ni siquiera abordado.
Será que les da terror
decir que en esos gestos secos tengo certidumbre
y mi respiración derriba muros débiles
o más tarde dejarán caer un documento
que dé cuenta de lo callado. ¿No es esto
una remezcla pobre sin asidero
del juicio de Nürenberg?
Exagerar es
morder el suelo
creyendo que
en ese sitio
todo será masticable
entretención para la lengua
hasta que de a poco ves
tu lengua tapada en tierra
tus dientes sangrando
tu morder el polvo
la exageración de la derrota
que parecía lejana.
No se puede sacar ventaja
de algo que apenas es trazo
débil, dibujo en relieve
que no tiene bandera que lo
represente. Eso de lo que
no tenemos foto revelada, no
más que una voz quebradiza.
La forma de esta confusión
no genera tablatura ni llave
ni despliegue de pasillos que
nos lleven a una orilla verde.
No se puede sacar ventaja
ni hojas tiernas. Todavía.
Fuera que en ese momento te digan fuera
O no fuera ese fuera más que un dardo absurdo
Que evade un desarrollo más profundo
Un círculo abierto que pide otra contextura
Ya sientes en tus bolsillos que estás fuera
O que recién te das cuenta
Que siempre lo estuviste
Por una décima de segundo exagerada por ellos
Los porteros soberbios que no saben nada
Pues ellos están más afuera que los que abuchean.
De un leve golpe percibido
en medio de un paisaje
difuminado por vagamente celeste
por naranja pálido
me surge esta intención
de entrar con pies gastados
a las zonas refritas
a los almacenes a punto
de derrumbarse
con algunos chicles dentro
a la sombra del aceite
o de la gasolina inútil
a esas figuras alegóricas
cuya sombra quiere proyectarse
de cualquier modo en esta tabla
sobre la cual escribo sin pestañear
sin recordar otra cosa que no sea
el golpe del panorama vulnerable
del que también formo parte.
de tener tierra en las patas a tener
un lugar de tener un lugar a tener muebles
de tener muebles a tener trajes de tener
trajes a ilusionarse con perlas de ilusionarse
con perlas a perder eso con papeles y empujones de
eso a volver a la tierra en las patas y de tanto querer tener
en el alma difícil de ubicar siempre hay un vacío.
Pasar un pelo de muchacha por un vaso
de alcohol a 100 grados, dejarlo que mute
hasta ser un hilo conductor en medio
de la poca cordura, amarrar con él
dos hojas fugadas de un árbol estricto,
que esas hojas escriban su deseo,
que vuele y caiga en manos de la muchacha
para que abandone el alcohol de 100 grados
y se vista de anhelo burbujeante.
Este motor no se carga
con gasolina de octanaje corriente:
se carga con poesía.
Y los movimientos extraños
experimentables por esta máquina
(convulsiones y zumbidos
entre lo salvaje y lo armónico)
se deben a esa inserción de palabras,
a esa arquitectura de vuelo
donde el aterrizaje debiese ser
una prolongación llana del propio vuelo.
El lunar será de luna
(al menos en esta trama de caricias)
si a esta noche le robamos
el destello de la sombra
(el blancor lunar puntudo)
y lo guardamos en esas zonas
que nadie logra adivinar
mientras lo oscuro no nos toque
ni el lunar así avaluado.
Crecí pasando mis días en un lugar
que tenía pegado un mensaje: Esta puerta se abre
para Dios. Pero en verdad ningún Dios llegaba
sino otros seres: un Carlos gásfiter, un Pablo
para pintar, un Jaime por lo del techo, un Luis
arreglando las ventanas. Ese Dios no venía
y sin embargo lo esperaban mientras el viento
del abismo laceraba esa puerta, el sabor amargo y gris
de lo decidido en cúpulas. La puerta abierta sangra.
La espera es un enigma.
Alguna vez hubo una ilusión
en esos pisos duros. Alguna vez
hubo un plan con brotes sobre el muro
color crema. Alguna vez el patio tuvo
fragmentos emocionales vivos entre
los potes de yogurt. Pero esta vez lo poco
que puede verse con claridad es una notificación
de desalojo. Esa misma hoja redactada con frialdad
acaba con la ilusión, con el plan.
Se mira a ambos lados, se oye por uno solo
y se siente por el corazón algo que apenas
es un amor rígido dictado por los eslóganes
con los que bombardean las gacetillas y las paletas
en los paraderos. Tal acuarela incompleta
es el pan duro nuestro de cada día, la tarjeta postal
para quienes se rindieron tras rascar un muro
o vestir uniformes grises. Se mira, se oye, se siente:
lo que entra es materia que saldrá vacía.
de necesidad en necesidad las lágrimas se estrujan
en los peores momentos
son agua de sabor corrosivo
en los menos duros pueden ser
gotas tibias que juegan con el sol
juegan con la ironía necesaria
con el fuego que tutea al hielo o lo ignora.
Sigo con la ilusión latente
de tragar el jugo de mote
como esa copa capaz
de hacer retroceder al horno
del sol golpeando sobre
el suelo desesperado
desta cotidiana locación.
Desde los campos verdes que se mezclan
con las cenizas de nicotina por pura
casualidad ingrata subo a pesar
de mi sudor ácido de mi hálito
insomne de mi ropas empotradas
en un cuerpo que murió en un combate
confuso a pesar de desconfiar del reloj
que parece un plato de sopa asquerosa
el panorama gotea sol borroso y si hay luna
será un círculo vicioso que me deja fuera.
la mirada perdida descrita
por los doctores circunspectos
acabará mirada ganada
en la dimensión de las aves
o los perros desplazados
que se unen en la noche
que rehacen su cantar o su ladrido
esperando ser descifrado.
para qué tatuajes en esta piel
vacía y aturdida
pálida y a ratos casi leprosa
si no me veo luciendo
grafías góticas ni arameas
ni gaviotas seudopoéticas
suficiente tengo con las marcas
multinacionales del espanto
del dolor que llueve gotea y
en momentos peores quema
los rastros químicos y punzantes
de una vida ya sobrevida terrible
tinta sanguinis del hombre solis
pobre representación
de lo que se tatúa sin aviso
del temblor que no me suelta.
Yo no soy la noche: sólo entro en ella
pa verla sacudirse entre fragmentos
de cielo que se estrella contra un leve
remanente del calor del día ido.
Ya dentro de la noche oigo licores,
huelo voces calientes, veo golpes
de las piedras que quieren alisarse
y ser neutros cuartos, rincones solos
de una soledad que deja lágrimas
o se remezcla en secreciones hondas
que aspiran a un placer cosido al margen.
De noche los gatos se colorean
o se confunden con perras triunfales
que escriben y entran conmigo en la noche.
Afeite y aceite, crema
y polvos como nubes
ilusorias se dilapidan
en el espacio que deja para bien
la exigencia árida marcada con tarjeta,
y a la hora de ese encuentro
-licor sobre licor, anécdota
sobre proyecto de promesa-
esa cosmética fija su halo
como que no quiere la cosa,
como que sí
quiere
la explosión del sentido
que supera en el abrazo
ese espacio que dejaba la exigencia,
hoy un corazón cargado de esos toques.
L mmm ll
O
I´m mo
Me
O me o mmm si o.
Lo que allí se reproduce no es, en ningún caso, un poema fonético ni nada experimental de frentón. Camila Vallejo, nombrada hace una semana Vocera en el primer gabinete del Gobierno de Gabriel Boric Font (quien asume el 11 de marzo), se disculpó en Twitter (Ina Groovie diría: mildis), ya que al quedar presionado el teclado de su celular dentro de su vestimenta, se redactó por error un mensaje enviado a la cuenta tuitera del Banco Estado donde aparece ese arrejunte de letras y sílabas sin sentido, un mensaje que, era que no, alimentó el ingenio de los fabricantes de memes, preguntándose si eso podía ser un texto en un nuevo idioma que Camila se inventa, o un recado en clave para llevar a la izquierdización mayor de Chile, u otras teorías conspiranoicas la mar de sabrosas y divertidas. Que se pulsen las letras por error a muchos nos ha ocurrido. Ahora, esta errata de la Vocera Vallejo nos hace recordar cuando Donald Trump, ex mandatario de Estados Unidos, puso en el propio Twitter una palabra inexistente: covfefe. También lo agarraron pal tandeo, parafraseando su eslógan de hacer que USA sea grande de nuevo y tal, colocando: Make America Covfefe again. No sé ustedes, pero yo me quedo con el O/I´m mo... de Camila, lo cual al ex diputado Álvaro Escobar también le hacía pensar en una canción como "I me mine" de los Beatles.
Resina que no deja de conmoverme,
ese olor tuyo que revisito
ya sobrepasa toda sensación habitual.
Por esas partículas de ti, victoriosas
y elementales a fuer
de llegar a tu centro que me hunde
y me arrebata, ya no quiero
perfumes vacíos de mística
ni esencias baratas nunca poetizables.
Sólo quiero abrir mi olfato hacia lo tuyo.
Sólo embriagarme contigo.
Llamar al pan pan
al vino vino
y al fascismo encubierto vida normal.
Cuando el objeto sólo repite lo que dicen de él
en la tertulia oficial y eso le impide
salir de otra manera.
:al recibo de la presente
yaces
y tu aire
también huye de ti despavorido.
Fortaleza o laberinto, la soledad
de tan manoseada o manoseable
está cada vez menos sola,
se pone en el camino del que sea,
al corredor de fondo lo desnuda,
a la triunfante mesma cosa,
inspira clubes exclusivos donde
rompen a llorar escuchando
cierta canción de Morrissey y Marr.
aquí la espuma
sostiene al líquido central.
no es un residuo como en el mar
que no hay vaso que lo consuma.
Destilado de babas y sangre de encías sobre una sábana
amarillenta de una cama
en un cuarto a medio ventilar, lo
que cae sobre las flores estampadas
es lo que queda tras la pesadilla
de la última noche, lo que pinta
y repinta el delirio de persecución,
una trama indeseable
en la que las vallas no son blandas,
una figura a la que ya no le quedan lágrimas
sino baba y sangre y un olor irreconocible
tras cruzar otras puertas
u otros techos con escrituras amenazantes
-y vaya a saber si esas amenazas
llegan por una acumulación
de resultados o por una aguja
entrometida,
no sé qué hago aquí
con los pájaros que no reconozco,
a otro lo llenaron de mugre,
o a mí y todavía no me entero,
o me bebo la sangre de un otro que no soy yo.
El que arroja piedras
densas
a su imagen temblorosa
en el charco
adelanta
una parte de su muerte
sólo
una parte
la más obvia
la otra se queda en incógnita
en dibujo para los investigadores
en palabrería ensimismada
para los que creen conocer a alguien
pero
nunca profundizaron en la turbiedad
de la cabeza yéndose
del cuerpo
colgado de una cadena tácita
de recibir piedras cuando se pedían caramelos
del titanic
enclenque
que es hundido
por cualquier cosa que no sea
un vulgar iceberg.
No voy a negar
que me fascinas por las partículas
que detecto en ti;
agua
diáfana de la ternura
haciendo juego con la voz del viento
y el parpadeo estelar
escrito mucho antes de que naciéramos
en el balbuceo y en el tropiezo
original;
aceite
que ya es barniz donde entras
como capa intensa de ir y más ir
mordiéndose lo absurdo de horas
perdidas, deseo de estar
en el temblor que es tuyo nada más,
paseo de lo que duele
y me cubre con su placer en gotas,
en ramas, hojas sueltas
que vamos recreando en el abrazo.
Eres agua,
eres aceite,
eres una gota doble que retengo,
me retienes,
alabada sea
la salpicadura de tu vivir,
lo que sale disparado
hacia un nuevo desborde.
La única ventana de la casa de la señora Lopetegui
no está allí para oxigenar nada
ni para ser quien permita
la llegada de la luz del sol en el refugio
(incluyendo sus sillas, mesas y aparatos).
La única ventana presente
está allí en el piso de arriba, redonda
e intrincada, apuntando
a las otras casas a las calles cercanas
a lo que dicen y callan desde los bordes
que siguen con sus vidas tristes y miserables
mientras la señora Lopetegui
(señora enseñoreada de plumas ridículas)
los mira y se ríe y se burla.
En medio de su rutina parasitaria
bebe un espumante de burbujas ácidas y picudas
y no se da cuenta de que el rímel y el labial se le corren
y no se da cuenta
de que su teatrillo algún día se caerá a pedazos
y tal vez la tortilla se dará vuelta
y otra señora que llegará
desde otro reino exagerado
(puesta de joyas y ribetes, de colores intraducibles)
la mirará burlándose, puesto que
la burladora no tendrá una saga eterna
y le tocará
ser burlada.
la fuente olvidada
mojaba más claramente
que esa pileta negra
con tretas siniestras
y un olor terminal
que le hace daño a los peces
entregados por gente inocente
creyendo que la dejan colorida.
de esta historia puedo ver
lo que me embadurna a voluntad,
que en mí tú puedes devorar
lo que me encuentras y también
lo que está como un baño metafórico,
mordiente utópica del día que derramas
tomando lo que quieras, crema pura
ribeteando la historia de nosotros.
mal podría componer hoy el eco de un dios fallido
en esta libreta pero sigo llenándola de sílabas
que buscan ser aire fresco láminas explicativas de
lo que no se puede explicar al menos en general mientras
las uñas se vuelven costras los ojos cristales rayados
la piel espejismo de otra piel la vida mía un pozo
de sangre reventada que cambia de color según este ánimo cuarteado
pero sigo llenando la libreta
mientras me vacío sin piedad.
el crepúsculo era
esa pelota de tenis
golpeada por una paleta
contra un portón
era
la voluntad de querer
que ese momento no acabara nunca
aunque el té con pan me esperara
porque esa pelota soleada
peluda y amada iba a mimarme
aunque le diera duro
y el portón era tan inocente
como todo ese juego.
Repita conmigo:
Calza no es pantalón/el asiento del paradero no es para poner las patas/ciclovía no es cenicero ni vertedero/Rauw Alejandro no es The Weeknd/
Matamala es Matamala/
y Boric será Boric.
Mi mano en tu corazón
nunca fue tal
sólo se trataba de un gesto
para la galucha
al día de hoy no olvido
que en esa parte de ti
había fieltro tóxico
un latido envenenado
que matizabas diciéndome
que yo era el único en tu vida
Pintada por el óleo del atardecer incompleto
y la acuarela de la noche quieta, levemente gris
mas conservando una luz blanca, así vienes
retratada en lo que el minutero escribe
y el ruido ambiente moldea. En esta mirada
me cobijo intentando un acorde sencillo,
lo que logro tomar con mis manos tras echar
a perder por no saber ganar.
lo inerte descalifica
la fotosíntesis captura y pone
en su lugar a lo inerte
que no pasa ni a repechaje.
eso que tú dices me reinventa me pone en un
lugar distinto me llena de enigmas que me excitan
y me lleva a mirarte en un lente
reservado para las partículas
que merecen mirarse mil veces sin la tela del hastío.
A la luz del día amable
todos los perros son lanudos,
de lengua tierna, agraciados
y devotos de recoger el palo
o reclamar la galleta.
Pero a la sombra de la noche áspera
algunos de ellos afilan los colmillos,
el veneno chorrea de su lengua,
sienten insatisfacción y parten
a ladrar más fuerte,
a desear el hueso de otros perros,
a querer herirlos o en el más turbio de los casos
a ir en contra de sus amos
lamiendo la sangre sin vergüenza.
A la luz y a la sombra de la vida
el fantasma de la traición
se cuela por un rajo de la puerta
y adoctrina a ciertos perros
para desdicha de quienes los traen
demasiado confiados,
demasiado.
Kimberlin, no aparezcas.
Un obseso raya y raya mil paredes
buscándote. Su letra tan pareja
puede ser el principio de tu infierno
-o mejor ve tú a saber
si sólo se trata de un nombre al azar en esta calle vacía.
La próxima vez será
aquella donde el café tostado
quedará a tus pies
-no por sumiso y humillado
sino por atacante humeante
empujado por una energía
harta de que especules
con esa cuchara soberbia.
Si lo que estoy pensando es una costra dura
hija de la insistencia que golpea inclemente
mejor paso de largo con tal de dejar
que lo que no pienso siquiera llegue
y sea piel sin llagas -viento cerrado que me abre.
Las galletas gruesas del colegio (compañeras de la leche)
tal vez no nos dieron tanta suerte
a la manera de esas galletas chinas con mensaje
pero al menos nos ayudaron a resistir
los retos del profesor de historia
las ecuaciones de todos los grados
los experimentos de la profe de química
y el engolamiento del acto al cantar el himno
lo cual no parece poco ni lo es.
