El que arroja piedras
densas
a su imagen temblorosa
en el charco
adelanta
una parte de su muerte
sólo
una parte
la más obvia
la otra se queda en incógnita
en dibujo para los investigadores
en palabrería ensimismada
para los que creen conocer a alguien
pero
nunca profundizaron en la turbiedad
de la cabeza yéndose
del cuerpo
colgado de una cadena tácita
de recibir piedras cuando se pedían caramelos
del titanic
enclenque
que es hundido
por cualquier cosa que no sea
un vulgar iceberg.
No voy a negar
que me fascinas por las partículas
que detecto en ti;
agua
diáfana de la ternura
haciendo juego con la voz del viento
y el parpadeo estelar
escrito mucho antes de que naciéramos
en el balbuceo y en el tropiezo
original;
aceite
que ya es barniz donde entras
como capa intensa de ir y más ir
mordiéndose lo absurdo de horas
perdidas, deseo de estar
en el temblor que es tuyo nada más,
paseo de lo que duele
y me cubre con su placer en gotas,
en ramas, hojas sueltas
que vamos recreando en el abrazo.
Eres agua,
eres aceite,
eres una gota doble que retengo,
me retienes,
alabada sea
la salpicadura de tu vivir,
lo que sale disparado
hacia un nuevo desborde.
La única ventana de la casa de la señora Lopetegui
no está allí para oxigenar nada
ni para ser quien permita
la llegada de la luz del sol en el refugio
(incluyendo sus sillas, mesas y aparatos).
La única ventana presente
está allí en el piso de arriba, redonda
e intrincada, apuntando
a las otras casas a las calles cercanas
a lo que dicen y callan desde los bordes
que siguen con sus vidas tristes y miserables
mientras la señora Lopetegui
(señora enseñoreada de plumas ridículas)
los mira y se ríe y se burla.
En medio de su rutina parasitaria
bebe un espumante de burbujas ácidas y picudas
y no se da cuenta de que el rímel y el labial se le corren
y no se da cuenta
de que su teatrillo algún día se caerá a pedazos
y tal vez la tortilla se dará vuelta
y otra señora que llegará
desde otro reino exagerado
(puesta de joyas y ribetes, de colores intraducibles)
la mirará burlándose, puesto que
la burladora no tendrá una saga eterna
y le tocará
ser burlada.
la fuente olvidada
mojaba más claramente
que esa pileta negra
con tretas siniestras
y un olor terminal
que le hace daño a los peces
entregados por gente inocente
creyendo que la dejan colorida.
de esta historia puedo ver
lo que me embadurna a voluntad,
que en mí tú puedes devorar
lo que me encuentras y también
lo que está como un baño metafórico,
mordiente utópica del día que derramas
tomando lo que quieras, crema pura
ribeteando la historia de nosotros.
mal podría componer hoy el eco de un dios fallido
en esta libreta pero sigo llenándola de sílabas
que buscan ser aire fresco láminas explicativas de
lo que no se puede explicar al menos en general mientras
las uñas se vuelven costras los ojos cristales rayados
la piel espejismo de otra piel la vida mía un pozo
de sangre reventada que cambia de color según este ánimo cuarteado
pero sigo llenando la libreta
mientras me vacío sin piedad.
el crepúsculo era
esa pelota de tenis
golpeada por una paleta
contra un portón
era
la voluntad de querer
que ese momento no acabara nunca
aunque el té con pan me esperara
porque esa pelota soleada
peluda y amada iba a mimarme
aunque le diera duro
y el portón era tan inocente
como todo ese juego.
Repita conmigo:
Calza no es pantalón/el asiento del paradero no es para poner las patas/ciclovía no es cenicero ni vertedero/Rauw Alejandro no es The Weeknd/
Matamala es Matamala/
y Boric será Boric.
Mi mano en tu corazón
nunca fue tal
sólo se trataba de un gesto
para la galucha
al día de hoy no olvido
que en esa parte de ti
había fieltro tóxico
un latido envenenado
que matizabas diciéndome
que yo era el único en tu vida
Pintada por el óleo del atardecer incompleto
y la acuarela de la noche quieta, levemente gris
mas conservando una luz blanca, así vienes
retratada en lo que el minutero escribe
y el ruido ambiente moldea. En esta mirada
me cobijo intentando un acorde sencillo,
lo que logro tomar con mis manos tras echar
a perder por no saber ganar.
lo inerte descalifica
la fotosíntesis captura y pone
en su lugar a lo inerte
que no pasa ni a repechaje.
eso que tú dices me reinventa me pone en un
lugar distinto me llena de enigmas que me excitan
y me lleva a mirarte en un lente
reservado para las partículas
que merecen mirarse mil veces sin la tela del hastío.
A la luz del día amable
todos los perros son lanudos,
de lengua tierna, agraciados
y devotos de recoger el palo
o reclamar la galleta.
Pero a la sombra de la noche áspera
algunos de ellos afilan los colmillos,
el veneno chorrea de su lengua,
sienten insatisfacción y parten
a ladrar más fuerte,
a desear el hueso de otros perros,
a querer herirlos o en el más turbio de los casos
a ir en contra de sus amos
lamiendo la sangre sin vergüenza.
A la luz y a la sombra de la vida
el fantasma de la traición
se cuela por un rajo de la puerta
y adoctrina a ciertos perros
para desdicha de quienes los traen
demasiado confiados,
demasiado.
Kimberlin, no aparezcas.
Un obseso raya y raya mil paredes
buscándote. Su letra tan pareja
puede ser el principio de tu infierno
-o mejor ve tú a saber
si sólo se trata de un nombre al azar en esta calle vacía.
La próxima vez será
aquella donde el café tostado
quedará a tus pies
-no por sumiso y humillado
sino por atacante humeante
empujado por una energía
harta de que especules
con esa cuchara soberbia.
Si lo que estoy pensando es una costra dura
hija de la insistencia que golpea inclemente
mejor paso de largo con tal de dejar
que lo que no pienso siquiera llegue
y sea piel sin llagas -viento cerrado que me abre.
Las galletas gruesas del colegio (compañeras de la leche)
tal vez no nos dieron tanta suerte
a la manera de esas galletas chinas con mensaje
pero al menos nos ayudaron a resistir
los retos del profesor de historia
las ecuaciones de todos los grados
los experimentos de la profe de química
y el engolamiento del acto al cantar el himno
lo cual no parece poco ni lo es.
1° COCAVÍ (Horizonte.cl)
Todavía se recuerda cuando en 2013 Radio Horizonte cerró su etapa clásica en la banda FM, con "Wake up" de los canadienses Arcade Fire como la última canción que sonó, y un grupo de auditores haciendo una velatón durante esa noche. El reordenamiento del consorcio radial que controla Canal 13, hoy llamado RDF Media, permitió el regreso de Horizonte en versión online, una resurrección sorpresiva que, es cierto, empezó con el mismo tema de Arcade Fire, y con un mensaje de Nico Castro, conductor de LA ERA MODERNA. Esta jugada incluye la aparición de estrellas grandes como Alfredo Lewin o Fernando Mujica (respectivamente conduciendo EFECTO DOMINÓ y CENTRAL HORIZONTE), y también la vuelta de un COCAVÍ sin Virginia Demaría, pero con una Ina Groovie igual de entusiasta, cuática, lúdica y capaz de ocupar una hora bien aprovechada hablando de lo que sea, reforzada por las colaboraciones de gente como Paloma Suzarte, Álvaro Amar, Cristián Pavez, Paty Leiva (la conexión Zancada), Cami Navarrete, Felicia Morales o Carolina Carriel. Música, moda, comida, series, películas, anécdotas y más materias llevadas al nivel más alto de delirio. Como dice Mauricio Torres, voz de continuidad: en este mundo merecemos servirnos un tentempié para la alma (sic). Y eso es muy cierto. COCAVÍ funciona de maravillas. Y no olvidemos el aporte en los controles de Francisco Romero, o #ElPancho a estas alturas.
2° RADIO 2 (Sonarfm.cl)
Ya que mencionábamos a Alfredo Lewin, también destacamos un espacio suyo que ejerce como complemento al RADIOTRANSMISOR PRIME que la señal FM de Sonar emite a las 18:00. Dos horas antes, en la señal dos de la web, se dedica el ex presentador de MTV a mostrar lo mejor en torno a una vertiente del rock, una banda o un palo temático, a veces incluyendo a un invitado por entrevistar o a un segundo conductor que lo complemente, sea Pancho Reinoso o Francisco Ortega. El RADIO 2 está pensado para los seguidores atentos de las guitarras, no tanto para los "turistas del rock", como Pato Gutiérrez suele decir en las cuñas continuistas. Lewin siempre poniendo la nota alta.
3° EL CLUB DEL VINILO (Futuro)
Rainiero Guerrero y Lobo Araneda retoman lo que en su momento se hacía en ROCK SHOP: armar un programa poniendo sólo discos de vinilo. Y en esta cita del sábado por la mañana el culto por esos círculos negros es muy verdadero, pues los anfitriones hablan con vendedores de esas piezas codiciadas, dan consejos para cuidarlos y programan material de sus favoritos: Rainiero se inclina por Eric Clapton, y Araneda por la obra intensa de AC/DC. EL CLUB DEL VINILO ya se afirma como un rincón noble a la hora de valorar la música en formato físico. Que no todo es creer en lo que ofrece Spotify Premium (esas promos de miéchica...).
4° AL OTRO LADO DEL ESPEJO (Beethoven)
La Pontificia Universidad Católica logró que una emisora valorada por su difusión de la música clásica no desapareciera por completo. Y que se siguieran oyendo las voces de Pato Bañados, José Oplustil y don Sergio Díaz, este último el presentador de AL OTRO LADO DEL ESPEJO, muestrario de la escena neoclásica que en las noches domingueras entrega esos sonidos ambientales, pianísticos o de cuerdas más cercanos al indie, eso que uno encuentra en Max Richter, Ólafur Árnalds y otros talentazos.
5° ASÍ SE ESCRIBE CHILE (Tele 13 Radio)
La Convención Constitucional sigue su curso, rumbo a entregar el borrador de la nueva Constitución. Se crea o no en el proceso, bien vale la pena escuchar a Ramón Ulloa (sí, el hombre que no le teme a los terremotos) introducirnos en el resumen semanal del organismo, complementado por debates y entrevistas que permiten saber qué es lo que se está discutiendo. El Chile de la dignidad se escribe, y bien vale la pena leerlo cada vez mejor.
El otro día la luz de un lejano día
de otro siglo perfumado con polvos rosados
se apareció en la silueta de una mujer
encontrada en su propio aire
perdida para el común de los mortales
concentrados en sus aparatos de pantallas tan modernas
ella los miraba encendida en el fulgor
de lo sepia que reinaba en salones curiosos
en bailes finos inagotables el otro día vino
ella a visitar este mundo avanzado supuestamente
sólo sé que limitó su reacción a cagarse de la risa sin perder el garbo.
ariano de mí, ni considero
los horóscopos en polvo que se cuelan
en las gacetas entre pugnas partidistas
y empates pichangueros, tampoco
los consejos buenistas que refieren
a los animales chinescos, yo sólo
veo que mi abril cruel tan eliot
es un peso por sí mismo, es
la suela de un zapato destrozado
por el caminar insistente, la grieta
que pronuncia la palabra "grieta"
pero a veces le cuesta reconocer esa textura amarga.
Etiqueta floreada que te tientas
con caer sobre mi cuerpo
y lo que arrastra, ten cuidado
con apagarte más de la cuenta,
ten cuidado con hacer que
las masas poco ubicuas
se cuelguen de ti y ramifiquen
cierta tendencia a ponerme
en cajones con polvo y con olores
rancios a más no poder que
me dejarán picores míseros,
no quiero que sigas marcando
mi piel ya lastrada en la sobrecarga,
desquítate con otro incauto,
ya tengo suficiente con las marcas
desta inmadurez en ácido.
polvo y migas en ese bolsillo
son el patrimonio escaso que llevo
mientras la noche me golpea
con sus luces de semáforo
sobre mi pálida figura
quebrada.
Se empieza y se termina
y se vuelve a terminar
y se ensaya otro comienzo
hibridación de luces robadas a faroles
y perfumes de dudoso origen
todo eso no te asegura recuperar lo jugado
sí te instala en una rueda
que viene de vuelta
que viene
a terminar con esas telas oliendo
a costras feas.
feo es decirle feo
a lo que no se amarra
a una belleza impuesta.
el cáncer es una verdad cruda
pero cuando el cáncer que te presentan
es una mentira rancia
adornada con un dramatismo barato
la mentira pasa a verse
como un cáncer sobre el cual
se construye una posverdad
con cabeza y patas asquerosas
que nadie quiere ver pasar a su lado
el enfermo no está enfermo
y dan ganas de escupirlo
para ver si se hace el muerto (de hambre)
Las cabezas enlazadas en un rincón del dormitorio: cada una con los labios fríos e inexpresivos: con cara de pregunta por la hora de levantarse o comer o trabajar: siguen allí aunque ya no cultivan los besos del pololeo: los manoseos de la disco: la penetración donde sea: la saliva en la cama que hoy es sólo una tabla rutinaria con sábanas: hoy es un escenario aburrido:
hoy es la mortaja parejera anticipada.
imagina, lennon, que el cielo
no fuera cielo sino un híbrido
de infierno con cualquier cosa,
de religiones conocidas
con retortijones de fe que
no se sostienen de verdad,
que como hermandad de hombres
y mujeres, de plantas y animales
acaban respirando
lo que encuentran en el camino.
podrás decir que me pongo burro y distópico
pero no soy el único
que se cae de espalda al ver
toda esta imagen quebrada,
imaginación torcida
que se empotró en la realidad.
guión de alta noche:
los postes a oscuras
ignoran su carencia.
si el sol da tregua
las sombras tomarán
el té prohibido.
el que le cueste ya no buscará celeste:
buscará lo rojo, lo morado, el pigmento
que muestra la trampa cromática.
una vez fui un costal de papas al caer
con dureza ante la debacle planetaria
causada por bestias frías y calculadoras.
la próxima tal vez seré un costalazo
de plumas emocionales más allá
que cambien los controladores,
más acá de mi cálculo en caliente
que será mi coraza esquiva.
Decir que no
no necesariamente significa
ser un negacionista de plano.
Sólo significa reconocer
la existencia de un objeto o sujeto
al mismo tiempo que uno acera
su carácter habitual
para oponerse a ese objeto o sujeto
desde una escala subjetiva
ante la presencia de la sala
y del auditor que en ciertos momentos
carece de respuesta o contrarrespuesta
o en el peor de los casos
rompe su camisa italiana de seda
tirando algún insulto negacionista
o una botella con vómitos coleccionados.
Si me acordaba de eso
es porque el peso de eso
la altura de eso
la espesa capa que eso
coloca entre nosotros
se impone a cualquier reducción
a cualquier figura despectiva
pronunciada por turistas que en rincones baldíos
desprecian el valor de eso
o lo miran como una hoja de un calendario deshecho
camuflando la carencia con una fortaleza odiosa
eso que no puede contra eso
que levantamos y dejamos caer
cuando somos estamos y andamos.
También se escribe
con la mugre de las uñas,
con el cerumen de las orejas,
con las manchas de mayonesa
tras el penúltimo sánguche.
La sangre y la saliva
siempre fueron la base
pero en un proyecto más complejo
otros residuos pueden entrar
en esto,
alterando
lo que en un principio era
sólo cuestión de lágrimas
cada vez más corrosivas.
Aparente
mente
que vagas sobre una línea
apartada
de esa tierra mixta
mente torcida por la acidez
lacrimógena forzada
ente
confundido y confuso
llegará la capa de aire y tiempo
que vaya retirando
lo aparente-
mente
expuesto
y deje el halo de una mente
su resplandor sólido cuyos recuerdos
han de tener colores acuosos
navegando contra lo aparente.
lo que allí
se dice
fue un ventarrón visado
y hoy es memoria olvidada
contradicción estéril
¿quién me puede asegurar
que en verdad el diablo
huele a colonia de guagua
y lleva camisa blanca
casi traslúcida? ya no valen
las viejas referencias de cachos y tridentes.
ya no vale la oficialidad de la moral ridícula.
bendito será ese día en el que
refregarse los ojos antes de la siguiente afirmación
será el anticipo de un vuelo suave y delicioso
será la lanza clavada sobre una roca
que no se resbala será la nube color crema
que susurra al oído la bancarrota
de las pesadillas corporativas.
se abanican las moscas se
abanican las baratas se abanican
los zancudos las hormigas el
moscardón la abeja rebelde y uno
que busca aire en este hervidero
queda derretido goteando con dolor
de ver que los insectos nos llevan
ventaja por creernos todopoderosos
aunque usted no lo crea
el son de la marea
se infiltra en la ciudad
como brisa y recrea
la fétida maldad
del humano y su brea
arrojada a la mar:
¿verdad que se oye mal?
peor ignorar la fea
interrupción del mar.
