Abrir la herida del día olvidable
contemplar la oscuridad sanguínea
arrojar sal y limón a gusto
dejar pasar el dolor
lamer lo interior y lo exterior
que dan forma a la herida
hija no deseada de una escena amarga
que se puede secar
pero se resiste a desaparecer
en esa novela de 400 páginas
comprada hace días en una feria
todo es borroso
salvo por
una dirección escrita en la última hoja
con el nombre de una mujer
que le suena conocido
que le deja la campanada
en su mente sensible.
podría buscarla
pero las calles se ven borrosas.
será que este libro
ya fue leído dolorosamente.
Juan Mamasán iba por todas partes
silbando con el viento lo que sale
en historias rosadas de cristal
pilladas en la tele del lugar.
Juan Mamasán se iba a sobar
la piel herida junto al lagrimal
mientras los otros eran animales
presumiendo de choros comensales.
Su ir y venir lo pinta el desconcierto,
la busca de caricias fluorescentes
que huyen a otros brazos consonantes.
Sepa el aire si habrá luz de concierto
de gala para Mamasán presente
-o no lo sabe Juan, gris caminante.
Pon tu cabeza sobre el muro carcomido
y notarás que en estas ruinas
queda algo del latir de pasos que llegaron hasta aquí
antes de ser cercenados por el fuego
en forma de hongo creciente
antes de quedar mezclados con el polvo y las lágrimas
de los perros perdidos y los pájaros
que sin conocer lo que haya ocurrido
han buscado que haya una vida nueva por conocerse
que tu cabeza encuentra por casualidad
y ya será tanteada por pasos nuevos.
Quien cree conocerme
vaga por calles y avenidas luciendo
una bolsa negra en la cabeza.
Quien desconoce gran parte
de lo que manifiesto no deja
de estar en cualquier rincón
con su cara al descubierto
lavada por el aire vulnerable
que pone en su lugar a cada uno.
Y sé de alguna manera
que quien me desconoce acabará
tocando mi puerta desfachatada
como si existiera entre nosotros
una conexión mágica. Mientras tanto
el que se cubre con la bolsa podría
reaparecer en el cuadro brutal
comido por los perros
que saben más que él.
Transitando por la orilla
de un lugar taladrado por alarmas
he logrado dejar en un bolsillo
algo de calor aceitoso, fiereza
que apenas toca mi lengua endurecida
quiere ser otra cosa, hablar
en jeroglíficos saltarines
o por lo menos escapar del escape mismo,
colocarse frente a los postes
sin conocerlos o adivinando
sus códigos de silencio.
Mientras bebo de la petaca
no sé de qué lado de la luna estoy
pero creo que un sol mutante
escribe en letra gótica versos hirientes
que son los de mi rebeldía en desarrollo.
Y quién le va a preguntar al pasto
húmedo del parque si los
abrazos de aquel momento serán
lazos de una unión puntual
o sólo la calentura auspiciada
por el vino tinto en caja o la cerveza
que pudieron comprar en el minuto. Quién
va a preguntar al campo pisado
si la respuesta no la tiene ni el empedrado
ni ellos mismos con el cuerpo en desgaste.
Pasarán años luz para tener una respuesta justa.
Gránulos de tierra por gránulos
de sangre, salen una y otra vez
los estudiosos con sus gráficos
y sus cifras según los años
y las décadas, se puso esto
y se aceptó o cualquiera
de las partes sigue insatisfecha
buscando ajustar los términos
y las facilidades,
todavía
no se aclara este enredo
que rubio no será, será oscuro.
Cada gránulo de sangre
no puede recuperarse
si la masacre nunca fue hija de la estadística.
El coágulo es el gráfico más cruel.
Fe de ratas: el queso como valor que pinta de amarillo los errores: su mutación de error a virtud: su recepción en los salones más exclusivos: sus bigotes condicionados por tanto tiempo que ahora son signo de aspecto fino: la finitud que los hará sucumbir:
que pasen los gatos a corregir esto.
Cuesta distinguir en este rincón
los repollos de las manzanas podridas.
Aquellas ya estaban sin tener
algo de sidra expresiva que fuera
materia para morder y saborear. Los
repollos quedan tirados
como consecuencia de un mal pálpito
pero si se abren de cara al sol
dejan ver sílabas mejores.
Que se arruguen es lo de menos
si en una segunda oportunidad
podrían quedarse
con los duraznos maduros
que no se pierden.
la
estatua
que no caiga sobre
los carruajes
de la indiferencia bañada
en oro y platino
es la que deberá
ser retirada del lugar.
en cambio será
digna de glorificación
la forma monolítica
cuya sombra
caiga sin contrapeso
sobre los paseantes
que se burlaron sin cesar
de
quienes
murieron
esperando otra señal.
a ellos vendrá el halo
que estrangula
sus ansias de cagarse.
Tu piel ya consiguió
eclipsar la luz
de un cuarto sobrio.
Lo que empañarás
al ser saliva protagónica
será otra tonalidad en alza,
ojos en hipnosis, dedos
que no quieren
sedas vulgares
sino el acorde de lo erizable,
la gota que llena el vaso pero
no acaba con él,
lo deja
recibiendo
y dando
satisfacción
retorcida.
Al fin y al cabo
luna cuyo eclipse supera cualquier
retórica, sol pervertido
que me quema,
me funde
y justifica sus alardes.
Muchos de los palacios que pudieron estar colocados en varias de estas calles no pasaron de ser
proyectos difuminados, construcciones de arena debilucha cuyo auspicio tiraba a la chuña
tarjetones de presentación con varios teléfonos cuya falsedad era absoluta,
la broma de una broma peor. Muchas historias
que pudieron caramelizar o dejar rastros de un chispeante arcoiris se han ido por el desagüe
llenando los contenedores de un líquido venenoso que se creía extinto, y sin embargo
amenaza con dejar plantaciones de mierda en cada esquina, adelanta la figuración de esquirlas o espinas crueles
rimando con las almas crueles
empujando cada grieta a un barranco que sólo aporta información deletérea, arbustos siniestros
que nos alejaron de un fulgor cercano al barniz soñado desde la infancia.
Esta expresión guarda la nada secreta esperanza de encender un fuego en el tambor cercano,
de volver a pensar en dónde estábamos cuando nos dibujaron esas estrellas rascando el cielo desvalido,
cuando todo era arrojarse al blancor de la sábana
y no creíamos en marañas rosaditas sino en
una belleza que no se repite tan fácil.
