Como si en medio de la agenda histérica que te remarca hasta el más mínimo gesto ante
esos clientes
se extendiera un lienzo transparente sobre el suelo
llegas a ese eriazo rodeado sólo por un par de letreros y te das cuenta que allí hay
una pelota hecha con una mezcla indiscriminada
de papeles, pegamento, telas y otros materiales imprecisos.
-Se parece a la pelota con que jugué chorrocientos partidos en otra era
más despreocupada -te dices para tus adentros,
y la llevas como si fuera el último balón oficial.
La llevas por las calles no importando si los tres colores del semáforo te gritan hueón loco
o pobre ridículo, la llevas
y al encontrarte con tres muchachos la tiras al piso y sin mayor ceremonial comienza un
partido cuyo marcador no quedará
en ninguna estadística oficial
mas sí perdurará en tu corazón libre e inocente
y en el de esos chiquillos felices que nunca
cambiarán ni por todo el fulgor metálico que se cotiza en bolsas o sacos
esta vibración de una pelota artesanal que sólo lleva el cariño
como valor agregado.
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