PAPELERÍA (o poesía): In memoriam Amy Winehouse

No, no, no eran los tatuajes allí un puto ornamento
para echar la espantá, no era el desamor
ahí el barniz crónico para revestirse
de oropeles acomodados, la piel empapada
con alcohol de amar y quemar en complicidad con la garganta
no conocía rehabilitación alguna sino
el sucio manto de las lágrimas que no esperan
un pañuelo que las seque, se evaporan
como llagas que insisten
implacablemente
en invocar el karma de la fatalidad temprana
ya sorbida tantas veces. Si buscas a Amy
recordando su esplendor
encontrarás que la perdimos
pero no dudes en volver a escucharla
cuando las campanas doblen por la muerte
de un corazón contrariado
-cosas del luto.