PAPELERÍA (o poesía): Mercado negro

Qué vacío suele ser el final de las cajas de madera
donde los plátanos se ponían negros. Nadie iba a llevárselos
hasta que un viejo llegó, tomó las frutas
y listo -lo malo es que decía no gustarle
esa caja porque se veía tan manchada. ¿Acaso
la fruta que compró
no lo estaba? Mientras le doy más vueltas al asunto
tomo unas cajas botadas para vender flores. Nadie
piensa en su propio vacío, ni a dos cuadras de distancia,
y sí en el de las cajas de madera
que ni siquiera parecen urnas mortuorias, o tal vez
ellos se estén ennegreciendo más que los plátanos
-los comieran o no-. Adivinen
qué pasó con las flores.