PAPELERÍA (o poesía): Blues de los calcetines con papas

Un hoyo en el tejido precario de lo que cubre mis pies
descubro cuando hago un alto en el banquillo
tras mamarme una fila bancaria. Un agujero
que habla de los caminos gastados, de un historial
desesperándose por una pizca de oxígeno silvestre.
                                                                           Repudio
estos calcetines pusilánimes, no quiero
volver a ellos para zurcir en vano
y engañarme
creyendo que los pasos dibujados son sólo pantomima
y no la marca a fuego de quien desliza sus dedos esquivos
por una pista helada, con la escarcha de la gentuza
cruzándose por estas calles.
                                          Agujeros aberrantes
pueden configurarse a la redonda
pero no en mis pisadas rigurosas
no en mi sentido resistente
al agua ácida de lo que me quedaría por pisar
con o sin hoyos.