PAPELERÍA (o poesía): Turbio

Encuentro a alguien que extendió alguna vez
su blancura hacia mí en días especiales
y descubro que de esa blancura no queda
nada. Dice que en el lugar donde ahora vaga
ya no sirve lo que me dio. Que junto a mí
en realidad perdía el tiempo, bebía agua sucia
como si fuera té, y ninguna palabra
brillaba contra los espejos, menos al llegar
los trenes. Preferí callar aunque deseaba
mandarlo a la mierda, maraco no más-
se alejaba entre los árboles, y su figura
cayó de repente gracias a, bendita,
una cáscara de plátano que uno más botó.
Cuando la calle quedó sola, admiré
el manchón de sangre
seguramente vertido por sus rodillas,
más valioso que sus palabras.