Entre las columnas y los cuerpos con laureles
y los himnos y la democracia también
había espinas de ruido cortante,
había poesía esquirlada, había campos minados:
las sirenas de las que Ulises escapó regresaban
gritando como máquinas enfermizas de placer.
Lo que se pueda creer se habrá de estucar
de arrojarle barro de un color extraño
y ponerle una cortina inmaculada
para que los inocentes escuchen a la señora esa
y nos vayamos con la buena nueva.
Pero si una hilacha aparece
el proceso se irá al carajo
con todo y el catering correspondiente.
En el informe que el Ministerio de Salud, encabezado por el doctor Enrique Paris, entregó hoy, se ha anunciado el avance de varias comunas. Santiago y Estación Central serán algunas de las que pasan de la transición a la preparación, situación que ya viven Providencia, Vitacura y Las Condes. Quinta Normal lleva 5 meses en cuarentena total, y a partir de este lunes da el paso hacia la transición. Se suelta un poco todo, pero eso no significa que haya que confiarse. El COVID-19 sigue siendo una amenaza real, y el uso de la mascarilla es necesario, aunque se espera que en años posteriores ya no sea una norma impuesta por las autoridades, sino que cada individuo la use por iniciativa propia para prevenir cualquier infección en el crudo invierno. Tampoco debemos olvidar que en estos días nos jugamos la posibilidad de iniciar un camino a lo justo, cambiando la Constitución; el Plebiscito del #25O no es una payasada ni una lotería. Es el tapaboca para todos los actores políticos que nos repitieron por años que no se podían cambiar las cosas.
Por más ruido y más ruido que nos cuelen
como oferta y demanda, como
jolgorio y tormento, como soleada
capa y lluvia puntuda, como cara
y sello de una moneda gastada
y oxidada, se ha de buscar
el silencio como textura o droga,
como estado de ajuste, reducto
que en el mejor de los escenarios
llega como perla diminuta y se expande
alado rumbo a una comprensión
más allá de la comprensión, onda
media que titila frente a algunos
que quisieron escapar del runrún
y brindan por esta contraposición
válida digan lo que callen.
Un perro pasa y mea, pero su orina
no cae de manera insulsa sobre el muro
de ese edificio donde ayer se firmó
un nuevo acuerdo que vuelve a validar
otro ajuste entre pera y bigote
(seguramente con varios botellones
de tintolio y del otro): esa estela
de pichí será el camino a seguir
para los otros perros rabiosos,
sin importar si son negros,
blancos, cafés o verdes,
la línea húmeda amarillenta
sobre el pavimento que será testigo
en muchas ocasiones más de los ladridos
más estridentes que van a retumbar
en la conciencia de los que quieren
que todo siga igual de miserable.
O por lo menos a los firmantes
les molestará el olor a meado.
quiero ese sueño del que me hablabas el otro día,
el espejo que en una hora indefinida se escribe en
una lengua torcida, el agua saliente sobre rosas
secas que no mueren al calor de tu abrazo, témpera seca y
sin embargo alejada de la dureza: quiero ese sueño y quiero
el destello de tus dibujos al aire, lo que fuiste y lo que eres,
pintora díscola, feliz disparo de pétalos.
Que me perdone usted
pero
mejor sale que el blanco no sea tan blanco
que el negro sea más amarillo
que el café (con o sin mala leche)
saque sarpullidos de azul
que el verde sea más verde
al fundirse en el violeta
que a la larga la paleta del mundo en marcha
se aleje del esquema de unos pocos colores
y le dé vuelta suelta a una envoltura
que se parezca a una realidad flexible
y no a un reducto marcial horrible.
Ayer la bandeja de latón usada por los mendigos
de aquel peladero
fue la sede oficial de las llamas más vivas, esas formas
que iban y venían entre el naranja y el amarillo
dejando espacio nulo para la duda: al pan duro y a
la carne regalada desde la carnicería vecina
los recibían como los invitados que no pueden pasar de largo,
como lo que crece en cada momento puntual, venciendo
al triste marco de piñén y óxido
que amenaza hasta empotrarse en ellos.
Hoy la bandeja de latón amaneció llena del agua acumulada
de la lluvia más reciente, el asedio goteante sobre el suelo
vulnerable, eso que si viniera solo no habría problema pero
se agregan los granizos rebeldes y los relámpagos
que en su camino botaron el letrero de cerveza
y mataron a dos perros y cuatro gatos
que no habían comido hace semanas;
en medio de todo aquello se daba el naufragio de la bandeja,
la anulación feroz del calor y la chamusquina
que reforzaba cada experiencia y les ayudaba
a pensar menos en esos días pasados en los que
les llegaron piedrazos, palos, cuchillos, astillas de monstruos
cuyo aspecto es más común del que se cree.
Mañana la bandeja de latón será
el recuerdo más vivo,
eso si los que los conocieron
deciden conservarla
-a menos
que la indiferencia tamaño familiar
la instale sin apelación posible
en el camión de la basura.
A la otra María Magdalena
le llovían las piedras y los insultos
mientras Jesús se la llevaba
para ayudarla y darle apoyo en ese ambiente misógino.
A ti lo que te llueve es otra cosa:
aplausos y escritos que te dejan como
la que con un sintetizador y un portátil
pone a bailar y a gozar
con esa marcha lujosa que estaba
en lo de Moroder
o en lo de la Berlín minimal.
Te tocó el mejor destino,
y querré que me siga tocando escucharte
ese desparpajo que impone un dulce respeto.
Espero señal.
Así siempre.
Sopa de patas de araña:
la fuente que ya no recibe monedas
porque su nombre -"fuente de la fortuna"-
dependía de la subvención del Estado.
Ni hablar de las fecas y los condones flotantes.
Lo que usted está leyendo no es la guía de la tele
ni un manual para arreglar un ventilador
ni el manifiesto de un partido recién fundado:
es lo que usted quiera leer, y mejor se entiende
(o no) con el libro puesto al revés o patas arriba.
Gélido despertar, vete y no bloquees
La gracia pop como exorcismo,
Excusa para saltar en la contienda,
El alimento sonoro y duradero.
In memoriam Naya Rivera
Allí hablaban del nacimiento
del hijo de la secretaria
como un momento emotivo que debiera anticipar
una vida deslumbrante
y de pronto
en el edificio del frente
se tira contra el pavimento
un tipo harto de la vida.
La sincronía a veces es perversa.
