gastando este tiempo gris en pensamientos grises
más allá del chaquetón alemán
o de la bufanda fea.
miro sin tocar las hojas y fantaseo
con la eventualidad de que algún día
sus puntas hieran a más de un inocente que pasa
leyendo the clinic o escribiendo unas líneas
grises.
me idiotizo sistemáticamente.
me caigo en el pozo misántropo donde también las bufandas pueden
(¿o eran las corbatas de seda italianas?)
consagrar a los nuevos suicidas en bancarrota
y la niebla de la temporada
otoño-invierno
no auspiciada por efes ni por erres
puede ser la mejor postal del infierno
(¿o era el invierno?)
ayudando a escribir sobre los ventanales
de los autos
que vendrá la muerte y tendrá el pelo liso.
cómo me gusta este paisaje
posom.
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