Me presenté en tu puerta sin tanta gala
para que ese pan a recibir
fuese un símbolo puro y descollante
pero cuando avancé por tus paredes
esos movimientos estudiados como que no quiere la cosa
me eclipsaron hasta dejarme en un fuera de juego
que es encantamiento de hada retorcida.
El gusto es mío por tu desenfoque.
De algo nos salvamos.
Si Proust hubiese mojado las magdalenas
en cocaína líquida
su obra cumbre en vez de 7 tomos
habría aumentado a 15. El
tiempo perdido en intentar
revisar ese bosque narrativo
no se recuperaba nunca. Nos
salvamos de mucho,
muchísimo.
Bajabas del cementerio
al cerro y del cerro
a esa esquina poco acontecida
con un calzoncillo en la mano
un pedazo de tela neutra
hecha para cubrir eso que
a nadie le importa tanto
después de años y más años
de vegetar sin tratar
con dama alguna puesto
que los numerales pragmáticos
eclipsan cualquier flujo
cualquier deseo escrito dentro
de un sobre amarillento
así también este calzoncillo
uniforme inerte
pedazo que tapa lo que
no merece semblanza alguna
y sin embargo me empuja
a escribir esto.
olvido que tropieza
es olvido que permite
rememorar el golpe.
ese golpe.
y en el sexto día los alfajores
fueron cayendo como hostias
adictivas y la pila bautismal
tenía un sabor nada neutro
y el ser supremo tenía
cabeza de toro suicida
que cambió de postura
la nueva suya es que
los mercaderes no buscarán
otra cosa que no sea
evitar los pleitos en el sexto día
y escribir otro evangelio
mejor que cualquier best seller.
Quienes viven cerca suyo
dicen que tiró a la basura
su carrera que lo llevaría
a un futuro fulgurante
con reuniones y ofrecimientos
que lo harían liderar mejor
que otros en ese momento.
Nadie sabe por qué abandonó
esas posibles cumbres.
Lo que sí está a la vista:
sus diplomas, fotos, medallas
y galvanos mojados
con orina, cerveza
y hasta sangre.
Aquí a pesar de la brisa fría que entre sin importarle nada
una línea tibia se cuela
una parte de un sol anterior
que nos vio jugar y compartir hasta los pañuelos
una rama de otro color
camuflada y finalmente recuperada
cuyo tono inmaterial obliga por nobleza
a escribir estos versos.
huyo de la sombra
del sueño en el día
que en la noche fue roca
impasable e irritante.
huyo de esa silueta de ojos
zombificados y densos
y sólo pienso que en esto
no hay triunfo posible:
las legañas se encargarán
de redactar la crónica cruda.
Santiago de Chile podrá difuminarse
con el aire tiznado de promesas y decepciones
o conservar sus grietas
sobre las que se escriben los lemas precisos
pero todavía
digo todavía
saca unos cuantos pétalos de reserva
algunos fragmentos de libertad
que nos toman del cuello
o por la cintura
apareciendo del verde suelo del gránulo armónico
o de las manos que cargan con las comidas
y bebidas que se sirven
En un rincón cualquiera se escribe un capítulo más
o se ejecuta mientras la luna
sube a dejarse envolver por el aire de febrero
que refunda el placer de Santiago de Chile
esa ciudad que a pesar
de los escupos tóxicos
y las botellas rotas
quiere seguir escribiendo su historia
con nuevas capillas heterodoxas
con vasos llenos de su estampa
y con más caminantes que la recorran y encuentren
motivos para no abandonarla.
