No son tiempos para odas, no me pidan
que escriba al sol o a la luna
que son el fulgor la maravilla la razón
si mis pies están rodeados por
agua sucia, excrementos, pedazos
y más pedazos de botellas como
sal sobre un plato no comestible, no
son tiempos para creer en
un verano lleno de mentiras bonitas
y rebonitas, la crisis de la confianza
en los ídolos de mármol
es evidente por decirlo así hasta
en las noches pesadillescas que
obligan a permutar sábanas
para no mancharnos con los sueños
de los días pasados, no son tiempos para
las boinas floridas ni las plumas
rococó, eso tu abuela, los ojos
ven los tiempos que les tocó vivir
y no una ficción de odas (¿o eran olas?) podridas.
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