madera de inundación será
el ejercicio que voy hilando
frente a quien no sabe nada
de mí
quien sube por las hojas
del durazno
mientras bajo al sótano que nadie quiere:
el de sentir cómo palpita el cristal
de las ilusiones
y se hermosea más y más
mientras
me escupe y vomita sin piedad.
esta tabla es mi testimonio.
mi lápida.
Lo que se vacía para no llenarse más
come de nuestros pasos
por una calle antes conocida por esos árboles
o esas fuentes brillosas
cuya agua tenía mucho sentido, se anida
a base de picotones
que siempre buscaron este desastre.
Es como
un pozo disecado que marca las horas
sin gota alguna. No queda
más que abandonar
aunque algunos trapos de nuestra era cromada
quedarán como hijos de otras lágrimas,
las de quienes intentarán
llenar eso que se ve muerto.
Se me muere lo niño en medio de la noche
y en el alba lo viejo me arranca la piel.
Lucho frente al espejo para no ser como él
mientras voy nadando por los mares del derroche
de fierros cantantes saliendo de un coche
cuyo piloto tiene la boca tapada de hiel
y la cara de un niño perdido en otra piel
obligado por el rigor vicioso de la noche
-el que se ve obligado a quemar el coche
-el que olvidó la alquimia del limón y la miel.
Te oí llegar hace miles de años
pero todavía
no encuentro sobre este terreno
conflictuado
ningún lienzo o carta o marca de agua
que diga
que estuviste realmente aquí
comiendo
bebiendo
o sangrando tus días que planeaban
otra conquista sin metáforas.
Te oí llegar
y algunos lo aseguran con datos puntuales
pero todavía sigo pensando que tal vez
ese eco tuyo era
un murmullo confuso
o el ruido de lo que pasaba en el pueblo vecino
usualmente
más adelantado que el nuestro.
Cualquier disputa
territorial
debería tener como punto de partida
la caquita del perro
que llegó allí
sin ser de ninguna parte.
Su color marrón escandaloso
dejaría ver los rincones del conflicto,
eso que con los diálogos avanzados
llegará a ser verde, a tener pétalos
y a convocar a una mesa donde
el perro ya sea de un barrio
pero igual le dé la patita
a los otros presentes.
Para el común de los mortales
eso viene a ser el dibujo sano
de lo que siempre ha sido
un cruce de manos, una estrella
de limón o de naranja o el deseo
de estar entre la multitud
vibrando bajo el mismo acorde.
Para uno queda como la reválida,
la retranca, el rizo del rizo
de la experiencia como rincón alcanzado
sin querer, la esquirla con nombre,
apellido y cara detestables que cuando
se vuelve a recordar produce
un cosquilleo parecido a un calambre.
Recrear es volver a vomitar.
La telaraña que está más abajo
de las otras telarañas
cuando fue a perseguir
el deseo de tragar otro veneno
menos conocido
lo dejó
murmurando en un dialecto
con sabor a virutas mafiosas
el de sus proveedores
a los que tendrá que pagar
en un par de horas
o si no
la luz de la pantalla dejaría
de mostrarle las mariposas
y los árboles.
Frankenstein de mí, me levanto
como un oso de peluche traspasado por
el arcoiris y me acuesto siendo la máscara
podrida por el hastío y la incomprensión,
mis partes son un todo sin arte ni parte,
no sé si la desconexión me sirva, o renaceré
del vómito desprejuiciado sin fecha.
Suelen decir que el espejo hace ruido cuando se triza se
rompe en astillas deja partes minúsculas que pueden hacer
daño al piso del lugar o a quien pisa distraído buscando un punto
de referencia que de pronto queda como un río de sangre
manipulada por el espejo que dimensionado alto hace ruido
cuando sigue quieto como un océano mostrando
el desgarro de las cosas el destilado de la baba amarga las
arrugas prematuras del dolor intruso el patetismo
del cigarro post coital la masa traslúcida de color plomo
que se niega a ser color
prefiere ser matiz cabrón que hacer ruido sin necesidad
de romperse
en la conciencia vacía
o precipicial de quienes sobreviven.
Un poco de sarcasmo con salsa de chocolate
nos viene bien de vez en cuando
como una forma de nivelar este oxígeno
cruel que bloquea incluso estas paredes.
Lástima que después lleguen esos soldaditos de lata
que piden ensalada de amenazas
y destilado de veneno con azúcar
y terminan metiéndonos en una nube
de malos pensamientos.
Apenas
logramos salir escupiendo
y sangrando un color muerto
que es el color de los días peores
que esperamos enterrar.
Francisca Valenzuela siempre da razones para aplaudir de pie. Ahora lanza el lyric video para "Jugando con fuego" , el cual motiv...
