El equilibrio del sueño
tiene flores ubicuas y deliciosas.
El despertar las reescribe
amargas, asquerosas y portadoras
de los peores mensajes habidos
y por haber, manchando
mis formularios de paria desvelado,
de quien acumula una marca histórica
de portazos en la nariz.
Quien ensaya por centésima vez
su rutina cómica
creyendo que sus líneas arrancarán
millones de risas
no nota que el espejo al que mira
pierde su esplendor cristalino:
se vuelve amarillento
casi sepia
una estampa retrógrada
que lo mantiene encerrado en una visión
abandonada y patética
de lo que alguna vez tuvo gracia-
pero esos chistes ya los contaron otros
con más gracia que él
y que vivieron otras cosas muy diferentes.
Lo nuestro, traza de señas
y palabras que incomodan
al promedio del promedio (esa caricatura
que nació para regalar las peores risas),
ha llegado a una forma consolidada,
a algo que para recibir
su certificación
pide a gritos y jadeos más que sólo
una medalla de oro postizo
o un galvano rococó
o un diploma con sello de agua insegura:
lo nuestro merece la hoja seca y áspera
con sello de aguarrás, con un beso
de veneno como el nuestro,
la marca arácnida que obligue a estos patanes
a mirarnos a los ojos
y que dejen de babear con los hologramas
de los ídolos con pies de plasticina
que se hunden.
Hasta aquí llego con mi revisión de canciones de la primera década de este siglo en desarrollo. Sólo me queda añadir que más adelante, tal como hice con 90delos90, entregaré una ración extra como #100+DELOS00, donde aparecerán grupos y solistas que no alcancé a incluir, más reapariciones de varios que ya estaban con otras piezas. Queda esta promesa hecha para que no se la lleve el viento. Hasta la próxima.
La princesa al bajarse
del carro
se sacó la cinta que sostenía
su cabello
que al caer se extendía
dejando ver una escritura
extensa y misteriosa.
Los que se acercaron
a leer en la cinta de la princesa
terminaron envueltos en su magia
que contenía todo ese despliegue
y mucho más. A ella no le hacía falta
poner sus experiencias en libros ostentosos:
siempre quiso que lo suyo
viajara libre, manchando
la mente libre de quienes deseen seguirla. Su viaje
de aires finos ha valido la pena
por quienes han saboreado
de lo que ella es capaz.
Crepuscularmente crepitando
al lado de la mesa de recuerdos
habré de recobrar lo poco cuerdo
que me queda. Vengo arrastrando
derrames salivales que no entiendo
y sangrados torrenciales sin tregua.
Y este caminar de escasas leguas
no busca más, si no hay que ir corriendo
a la cita otra, ultratumba que menos entiendo.
Saltando sobre una cama elástica
que ya tiene rajaduras y resortes gastados
sus visitantes envejecen inconscientes
confiando en el alargue de su momento
sonriendo brillantemente estúpidos.
Lo cierto es que los menos seguirán saltando sobre el cemento
con ese mismo vigor y más maduros. Los otros caerán
al romperse la cama con el miedo
como sábana hipotética y paralizante.
Cuántos esquemas tendremos que romper
para llegar a ver el campo enlazado con el cielo,
cuánta papelería cargante tendremos que soltar
para deslizarnos hasta las cascadas triangulando
y circulando desvestidas, eso nos preguntamos
mientras las catedrales lanzan rayos cruzados a favor
de la penitencia marmórea, señales terribles
que sólo merecen disolverse.
A veces lo que se hunde es más hermoso que lo que flota.
Esa masa flotante que se ve parece colgada de un abismo
como si lo necesitara para ser. En cambio
lo hundido (a excepción de las burbujas y las ondas proyectadas)
va asumiendo su postura honda y saturada, se queda
envuelto en su negación íntegra.
Expresión trágica
que se dibuja hasta borrarse.
Es una noticia recién confirmada. Desde el Sindicato de Trabajadores de Cencosud informan que la histórica tienda de la cadena Paris ubicada en Alameda con San Antonio, pleno centro de Santiago, cerrará sus puertas el 29 de enero, tal como se le notificó a 120 trabajadores del lugar. Las condiciones adversas que se generaron por la cuarentena total en la comuna y por actos vandálicos, los cuales dejaron incendios en sus bodegas, han hecho que las visitas y las ventas en esta tienda bajen de manera radical. Hablamos del local más viejo que Paris mantenía, llegando a sobrevivir por varias décadas. Pero lamentablemente no hay mucho que hacer. De momento piensan en darle prioridad a otro local de Paris en calle Bandera, remodelándolo para darle una mejor atención al público. Algunas veces estuve en esa tienda pagándole cuotas de la tarjeta a alguien, o comprando una radio Philips con CD. Lo más seguro es que en RRSS aparecerán los analistas de pacotilla quejándose de que esto es un triunfo del vandalismo asociado a las protestas contra el Gobierno de Piñera. No me alegra esto. En un país que pretenda hacer bien las cosas deben existir tiendas que den empleo y provean de productos y servicios de calidad. Todos somos consumidores, pero el consumismo extremo y ridículo nunca será un comportamiento a imitar. Mis respetos a toda esa gente que quedará cesante, personas que también tienen derecho a una existencia digna. En Chile todos podemos aportar, incluso quienes somos más torpes. Estamos en tiempos muy desgraciados.
Nos invade el temor de quedarnos huérfanos
de un aire justo, de las hojas verdes, de
las frutillas avanzadas o el hilo
que nos cuenta lo que los clichés esconden.
Con este frío atacando anuncian el final de un momento
y nos da por imaginar -así de llorosos-
que ese temblor es más oscuro en nuestra piel.
Cuando Gumercindo Pérez sube a beber
su café con leche
ese líquido de color cremosamente oscuro
baja por su garganta, se apresura
a ocupar el estómago y mezcla esa dulzura cargada
con la lava dormida de la bilis que por el momento
no se altera, pero si Gumercindo se agita o le cuentan
algo terrible eso puede dar un giro brusco, el de
la leche agria que no perdona.
Franjas doradas, puntos rojos,
luces amarillas cegadoras,
pantallas como espejos que replican
los cuerpos ensimismados-
y sus voces en su mismidad se alteran
como ardillas idóneas para un experimento.
La escena será millonaria por fuera
y saturadamente miserable por dentro.
Mi cabeza ardía mientras el suelo frío seguía su curso,
mientras no crecían las matas ni cantaban los pájaros,
mientras el ábaco que dictaba las migajas a repartir
se volvía cada vez más cruel. Los hilos
de mi cabeza explotaban sin encontrar una respuesta,
cercenaban mi ansiedad por conectar esta escarcha con las proyecciones
de los analistas en la radio. No se entiende. Si mi cabeza cae
lo más seguro es que la pateen como a un balón de fútbol.
A la sombra de 3 manzanas
crece la luz de 2 limones.
A la luz del vacío de mañana
toda la frutera se deshace horrores.
no esperes que te lean
esos garabatos casi inentendibles
el veneno corriente
que cae
cuando sólo ofrecen explicaciones torcidas.
Para Chini Ayarza
La cita ciega
que se quiebra al mirarse
si resulta
puede propiciar la videncia
de un futuro patrimonial
trabajable
si no resulta quedará
como una conversación amorfa
una copa de vino a la temperatura errada
un mal polvo
o todas las anteriores
Esta brisa podría cortar lo que se le cruce,
golpe de aire que desafía incluso
a quien camina seguido allí. Tiemblan
los pétalos de la flor perdida, los postes
eléctricos y mi silueta difusa -o confusa
tras perder un poco de la miel acostumbrada.
La brisa es residente entre los ventanales
que apunta y hiere sin hacer sangrar.
La cara (re)torcida del destino
escribe lo que le da la gana,
escupe babas microbianas sin futuro,
nos hace tragar la arena del reloj,
nos succiona la piel que siempre quiso más
que sólo un té con limón sobre una mesa añeja.
Nos coloca en un precipicio camuflado.
Pasando en mi estado flotante los descoloco
en medio de un silencio que me ve tan cocoroco
y en el mismo gesto ellos se descolocan,
miran hacia su estrechez, su poca
apertura de puertas, su rígido foco
travestido de lógica suprema que si lo toco
se derrumba más fácil contra las rocas
que exageran la llaga, esas gotas.
Llegando y yéndome, flotante me coloco.
Ella tiene una lengua que arde
cuando pronuncia voces antiguas
y saca al aire sílabas de otras lenguas
que sólo las conocen quienes la conocieron bien
a golpe de roce tremendo. El
hilo de su saliva es la narrativa perfecta
de lo que estremece en un cuarto con velas.
Su fermosura obliga al aplauso transversal:
ese que invita a amarla en silencio.
La mano que invade la hoja
queriendo abarcar sus esquinas
se siente satisfecha, manchada
en un relieve intenso al dibujar
el rostro de la pasajera que se encuentra
con la piedra señalada sobre un plano
que la besa y la hace inmortal sin que lo sepa.
La mano dibuja y siente ese tacto
de grafito lúbrico, de historia posible de tan imposible.
Francisca Valenzuela siempre da razones para aplaudir de pie. Ahora lanza el lyric video para "Jugando con fuego" , el cual motiv...
