Entre las columnas y los cuerpos con laureles
y los himnos y la democracia también
había espinas de ruido cortante,
había poesía esquirlada, había campos minados:
las sirenas de las que Ulises escapó regresaban
gritando como máquinas enfermizas de placer.
Lo que se pueda creer se habrá de estucar
de arrojarle barro de un color extraño
y ponerle una cortina inmaculada
para que los inocentes escuchen a la señora esa
y nos vayamos con la buena nueva.
Pero si una hilacha aparece
el proceso se irá al carajo
con todo y el catering correspondiente.
En el informe que el Ministerio de Salud, encabezado por el doctor Enrique Paris, entregó hoy, se ha anunciado el avance de varias comunas. Santiago y Estación Central serán algunas de las que pasan de la transición a la preparación, situación que ya viven Providencia, Vitacura y Las Condes. Quinta Normal lleva 5 meses en cuarentena total, y a partir de este lunes da el paso hacia la transición. Se suelta un poco todo, pero eso no significa que haya que confiarse. El COVID-19 sigue siendo una amenaza real, y el uso de la mascarilla es necesario, aunque se espera que en años posteriores ya no sea una norma impuesta por las autoridades, sino que cada individuo la use por iniciativa propia para prevenir cualquier infección en el crudo invierno. Tampoco debemos olvidar que en estos días nos jugamos la posibilidad de iniciar un camino a lo justo, cambiando la Constitución; el Plebiscito del #25O no es una payasada ni una lotería. Es el tapaboca para todos los actores políticos que nos repitieron por años que no se podían cambiar las cosas.
Por más ruido y más ruido que nos cuelen
como oferta y demanda, como
jolgorio y tormento, como soleada
capa y lluvia puntuda, como cara
y sello de una moneda gastada
y oxidada, se ha de buscar
el silencio como textura o droga,
como estado de ajuste, reducto
que en el mejor de los escenarios
llega como perla diminuta y se expande
alado rumbo a una comprensión
más allá de la comprensión, onda
media que titila frente a algunos
que quisieron escapar del runrún
y brindan por esta contraposición
válida digan lo que callen.
Un perro pasa y mea, pero su orina
no cae de manera insulsa sobre el muro
de ese edificio donde ayer se firmó
un nuevo acuerdo que vuelve a validar
otro ajuste entre pera y bigote
(seguramente con varios botellones
de tintolio y del otro): esa estela
de pichí será el camino a seguir
para los otros perros rabiosos,
sin importar si son negros,
blancos, cafés o verdes,
la línea húmeda amarillenta
sobre el pavimento que será testigo
en muchas ocasiones más de los ladridos
más estridentes que van a retumbar
en la conciencia de los que quieren
que todo siga igual de miserable.
O por lo menos a los firmantes
les molestará el olor a meado.
quiero ese sueño del que me hablabas el otro día,
el espejo que en una hora indefinida se escribe en
una lengua torcida, el agua saliente sobre rosas
secas que no mueren al calor de tu abrazo, témpera seca y
sin embargo alejada de la dureza: quiero ese sueño y quiero
el destello de tus dibujos al aire, lo que fuiste y lo que eres,
pintora díscola, feliz disparo de pétalos.
Que me perdone usted
pero
mejor sale que el blanco no sea tan blanco
que el negro sea más amarillo
que el café (con o sin mala leche)
saque sarpullidos de azul
que el verde sea más verde
al fundirse en el violeta
que a la larga la paleta del mundo en marcha
se aleje del esquema de unos pocos colores
y le dé vuelta suelta a una envoltura
que se parezca a una realidad flexible
y no a un reducto marcial horrible.
Ayer la bandeja de latón usada por los mendigos
de aquel peladero
fue la sede oficial de las llamas más vivas, esas formas
que iban y venían entre el naranja y el amarillo
dejando espacio nulo para la duda: al pan duro y a
la carne regalada desde la carnicería vecina
los recibían como los invitados que no pueden pasar de largo,
como lo que crece en cada momento puntual, venciendo
al triste marco de piñén y óxido
que amenaza hasta empotrarse en ellos.
Hoy la bandeja de latón amaneció llena del agua acumulada
de la lluvia más reciente, el asedio goteante sobre el suelo
vulnerable, eso que si viniera solo no habría problema pero
se agregan los granizos rebeldes y los relámpagos
que en su camino botaron el letrero de cerveza
y mataron a dos perros y cuatro gatos
que no habían comido hace semanas;
en medio de todo aquello se daba el naufragio de la bandeja,
la anulación feroz del calor y la chamusquina
que reforzaba cada experiencia y les ayudaba
a pensar menos en esos días pasados en los que
les llegaron piedrazos, palos, cuchillos, astillas de monstruos
cuyo aspecto es más común del que se cree.
Mañana la bandeja de latón será
el recuerdo más vivo,
eso si los que los conocieron
deciden conservarla
-a menos
que la indiferencia tamaño familiar
la instale sin apelación posible
en el camión de la basura.
A la otra María Magdalena
le llovían las piedras y los insultos
mientras Jesús se la llevaba
para ayudarla y darle apoyo en ese ambiente misógino.
A ti lo que te llueve es otra cosa:
aplausos y escritos que te dejan como
la que con un sintetizador y un portátil
pone a bailar y a gozar
con esa marcha lujosa que estaba
en lo de Moroder
o en lo de la Berlín minimal.
Te tocó el mejor destino,
y querré que me siga tocando escucharte
ese desparpajo que impone un dulce respeto.
Espero señal.
Así siempre.
Sopa de patas de araña:
la fuente que ya no recibe monedas
porque su nombre -"fuente de la fortuna"-
dependía de la subvención del Estado.
Ni hablar de las fecas y los condones flotantes.
Lo que usted está leyendo no es la guía de la tele
ni un manual para arreglar un ventilador
ni el manifiesto de un partido recién fundado:
es lo que usted quiera leer, y mejor se entiende
(o no) con el libro puesto al revés o patas arriba.
Gélido despertar, vete y no bloquees
La gracia pop como exorcismo,
Excusa para saltar en la contienda,
El alimento sonoro y duradero.
In memoriam Naya Rivera
Allí hablaban del nacimiento
del hijo de la secretaria
como un momento emotivo que debiera anticipar
una vida deslumbrante
y de pronto
en el edificio del frente
se tira contra el pavimento
un tipo harto de la vida.
La sincronía a veces es perversa.
La pausa larga en un debate moral
desintegra el pensamiento
y el hombre que pudo decir mucho
ve cómo se descascara el entendimiento.
Cuando crees encontrar un techo de zinc fiel
un hombre idóneo o una terraza tranquila
procura que no tenga rajaduras groseras
ni tampoco contradicciones desde sus planteamientos:
a veces sale más caro el llanto
en la oficina de reclamos del cuarto piso.
Un Don Juan cualquiera se fue a la laguna de la Quinta Normal:
se llevó a una mendiga
con dos dientes menos. Meses más tarde en ese mismo sitio
estaba ella más glamorosa, ojipintada y oliendo a Chanel N° 5
pero del galán no se supo nada -El Hocicón puso en su tapa
que había desaparecido.
De estar cansado no estaría recogiendo granos
de entusiasmo tirados por ahí, no estaría raspando el muro
que se cae por rumores, no afirmaría que el próximo derrumbe
saldrá en un plano oficial; los cansados y lentos
son ellos.
Me vengo preguntando
si se le dan más las gracias al que las hace de buen corazón
o al que las retransmite vía satélite
o al que las hace por una recompensa
y otorga una parte de la torta.
Ante la desesperación me confundo.
ya éramos:
sombras de terciopelo
abiertas a una suerte desmedida,
los deshechos que parecían mecanos
con vida afinada -pero el gamulán no resiste tanto
peso pretencioso. ya éramos y ahora
apenas somos esta deuda histórica.
Mis besos en tus besos:
choque de trenes inciertos que darán
tema y más aire de una gozosa sinrazón,
y acabarán justificando el marco
de nuestra foto sin jueces ni sacerdotes
ni un Elvis de juguete. Sea testigo el frescor sin mar,
la invención de tu cariño.
La idea de ruptura es una pieza
a la que se le llueve el mobiliario,
muestra la imagen de un triste rosario
que ha perdido de a poco la cuenta
de las veces que se hizo ya muy lenta
la espera por un milagro en glosario
certero, pero el régimen bancario
se hace el que no sabe ya la cuenta,
ni que las sillas perdieron sus patas,
ni que el Jesús cambió su crucifijo,
ni que el pabellón patrio huele hediondo:
abandonados vamos como ratas
rumbo a comernos al padre y al hijo,
todos perdidos, rotos hasta el fondo.
tener que hacer esto desde la ventana del baño
y no desde las cúpulas oficialistas o desde
los jardines colgantes con cebras y gatitos fifí
es una desventaja para ellos que siempre
lo tuvieron todo: desayuno en el camastro, auto
en la puerta, el diario en la oficina, la lata de cerveza
en la mesa, los orgasmos a medida, etcétera, etcétera.
para nosotros que sólo recibimos lo que se entrega
en la mesa del pellejo
es la oportunidad de decir
que a y b son los mejores amigos, que el cielo
no se abre para cualquiera y que en el barro hirviendo
surge la resistencia sin flores plásticas,
eso que
no ven los de la entrada amplia.
con una ventana forzada el esfuerzo es mayor
y eso lo desconocen.
BÁRBARA & LOS ROTOS DEL ROCK - Póngale (autoedición, 2020)
/punk rock/ Bárbara es una carnívora y descorazonada mujer, cuyos ególatras caprichos la encausaron a formar una banda con nada más que la intención de inmortalizar su incontenible carácter e irreverente biografía en estridentes manifiestos de 44,100 Hz. Su pandilla está compuesta por tres malvivientes secuaces, conocidos como Los Rotos del Rock, que sirven a sus retorcidos propósitos. Estas líneas que suenan un poco a la intro de Los Magníficos corresponden a la nota biográfica que cuelga en su Bandcamp un grupo que en 2012 dejó un par de epés con temas propios, covers de Alejandra Guzmán y los Rolling Stones y algunas remezclas cercanas al lounge o la EBM. Para esos días llamaba mucho la atención ese rock de texturas garageras y resultados punk, una agresión sónica muy favorable en todo sentido. Pasaron los años y la elaboración de un álbum completo quedaba rezagada, pero ahora ha llegado la hora de la verdad, de saber si Bárbara y sus Rotos conservaban esa baba envenenada que les conocimos. La respuesta es un rotundo sí. Por poner una metáfora afín, PÓNGALE es como esos jeans que aunque tengan hoyos groseros, uno quiere seguir usándolos porque siente que todavía son representativos o conservan un supuesto glamour obsceno, una insolencia fundamentada. De las canciones que forman parte del disco, ya se conocía "Stereoparanoico" por un programa de rock chileno que existía en 2014. No hay un solo momento de aburrimiento y tregua en el álbum inicial de esta Primera Línea electrificada. Márquense como favoritas "Ahueonao", "Que no escaparás" o "La caravana", algo así como su mirada del estallido social, con la tremenda Bárbara adoptando un tono que bien suena a Jack White o a sus Dead Weather cuando Alison Mosshart es la voz del trueno jamás delicado. La parte de las versiones incluye miradas hacia "La corbata de mi tío" de Los Ex (muy parecida a como la hizo Colombina Parra) y la "Canción de amor" de 2 Minutos. Punk rock sin vencimiento posible que esperamos sea defendido pronto en vivo, cuando las complicaciones por la pandemia universal disminuyan.
MORNINGWOOD - Morningwood (Capitol/EMI, 2006)
/rock chicloso/ Principiando la segunda mitad de la década doble cero, ese supuesto revival del rocanrol de cara a las masas seguía su curso con las arremetidas británicas de Maxïmo Park, los Arctic Monkeys, The Fratellis o los Franz Ferdinand de YOU COULD HAVE IT SO MUCH BETTER (2005). Mientras tanto, en la orilla norteamericana, más allá de Interpol, LCD Soundsystem, The Rapture o los Yeah Yeah Yeahs, asomaban la cabeza otros tan neoyorquinos como aquellos. Me refiero al proyecto Morningwood, cuyos integrantes fijos eran el bajista Pedro Yanovitz y la cantante Chantal Claret. Tras un par de epés en el sello Rockhardcock, los cazadores de Capitol fueron tras ellos, y así se concretó la salida de un álbum debut reforzado por músicos de sesión. Se abre el paquete y salen píldoras de un rock de diseño hipervitaminado, chicloso y que no aporta tanta innovación, pero que resulta muy entretenido, con la Claret gritando de lo lindo, no tan lejos de la mismísima Karen O. El productor de este disquito simpático, al decir de Jorge González, es Gil Norton, hombre presente en discos de Pixies, Foo Fighters o Catherine Wheel; una buena mano, qué duda cabe. La vitalidad de cosas como "Nü rock", "Nth degree", "Jetsetter", "Babysitter" o "New York girls" puede levantar el ánimo, actuar como una dosis necesaria. Tras MORNINGWOOD, la dupla Yanowitz/Claret publicó DIAMONDS & STUDS (2009), placa lanzada por el label del canal VH1 (el mismo que los vacunazos de VTR sacaron de su oferta; deberían arrepentirse de tamaña mala decisión) y producido por el conocido DJ Junior Sanchez, y eso sería todo.
Todos hablan del hombre que rompió
la copa de vino mordiéndola, derramando
la sangre de su boca mezclada
con las lágrimas de sufrimiento
por un mujer que lo traicionó,
asunto conocido por gran parte de quienes
vienen al bar. Pero al contrario
del caso anterior, nadie habla del hombre
que sentado frente a una mujer sonriente
con quien sintonizaba
en casi todo, pasó a llevar una
copa de vino sin querer, algo que
quedó como no visto por él de inmediato
pero cinco segundos después sí la vio,
llamó al mozo para contarle del
error que había cometido y quedó
como un caballero frente a la
mujer, frente al mozo y frente a
los otros parroquianos.
Nadie habla
de este gentil hombre
porque a los que viven y mueren en este terreno
les parece más sabroso
morder la tarta del morbo, de
la miseria con la que se entretienen
para olvidar su propia miseria
y fingir que todo está bien.
Afuera los maniquíes a la mitad
desde las tiendas de jeans
-muchos de esos que le levantan la cola
y a la larga la moral a las chicas que siempre
se la juegan en la calle, se la toman
como su propia pasarela de alta costura
sin prepararse mucho pues
sus pasos de novias, esposas, madres,
empleadas de oficina son duros y hacen
que la marcha de la urbe sea respetable,
revestida del esfuerzo que igualmente
se desprende de quienes se encargan
de esos locales con esos culos solitarios
sin cara y sin más que la representación
de lo que encuentra vida propia
en el cuerpo de las guerreras
del hoyporhoy.
Perro que ladra sí muerde
en esta vida y la otra, desde
el techo de la facultad y en medio
del tráfico, revalida su habla condensada*
frente a los uniformados con ánimo
pendenciero pues como se dice el can puede
detectar esas energías amargas, y luego
hacer de su ladrido un hilo conductor que incluso
lo puede llevar a ser tras su deceso
un héroe que sin pensarlo
estuvo del lado de los que pedían lo justo,
portando la sinceridad del cosmos**
a todo evento. Perro que ladra
muerde los harapos de la abundancia
que no llega a todos.
*Juan Calzadilla
**Ases Falsos
Nunca volamos en esa alfombra
en ese cuarto piso donde conversamos mucho
y sin embargo
la seguridad de tus ojos clavados y cálidos
con esa camisa y esa corbata
(que no desvían mi atención sólo la enfatizan)
me dieron el material preciso para seguir
escarbando en los dibujos imposibles
en las nubes inestables con las que te llegaste
a identificar
abrigada y vulnerable a la vez
queriendo ser amiga del delirio
regalándome ese tiempo
que seguirá creciendo en tu patio
el que imagino cuando pienso en esos días.
la escritura dura del que agarra el lápiz mordido
sin estar atado a la obligación mercenaria
de abrazar al compañero o al camarada
o de vender ideas repetidas
a marcas que no venden hace rato
es ese halo que nos agarra del cogote
y no nos suelta
y nos lleva a flotar sin salvavidas
y hace que escupamos más espeso y más verde
que el vecino
y huyamos corriendo saltando e incluso
caminando por las aguas bautismales
con olor a excremento teniendo claro
que la confusión reinante
dejará muchos más caídos que los referenciados
en esos boletines que redactan
los mercenarios que están del otro lado
donde no estamos nosotros ni de lejos.
En este lugar parece
que todo es de cartón:
las sillas donde nos sentamos son
de cartón, los respaldos son
de cartón, las paredes rellenas
de sustancias con nombres extraños son
de cartón, los cuadros con molduras
doradas y acabados lujosos son de cartón,
los jarrones que les vendieron como
piezas chinas de una dinastía
mayor son de cartón, las ventanas
panorámicas son de cartón, las
tazas pequeñas del café expreso son de
cartón, las manillas de las puertas
son de cartón, los muebles rococó son
de cartón desde que se les empuja,
las pantallas que transmiten un documental
alemán son de cartón, las lágrimas
y las sonrisas de sus ocupantes
son de cartón, sus trajes a la
medida de lo imposible son de cartón,
esas carteras de lujo son más cartón que
el cartón, esos pasos destilan un
crujir propio del cartón, los taxis
y las micros son de cartón, el tren
que se menea es de cartón, todo es de
cartón menos el viento feroz e inmisericorde
que se llevará todo y borrará las huellas
de una civilización enclenque.
sobre la ropa de salir a correr
(algo que ella solía hacer
no importando si la lluvia empapara
o si el sol quemara la maleza)
tres tiras rojas típicas
tres señas conocidas
y no hablo de la marca aquella:
son las manchas de sangre encontradas
en el polerón de la joven yaciendo
cerca de la vía férrea.
hoy como cada día primero de mayo
los kioscos no entregan el diario
porque los diarios se toman feriado irrenunciable
y sus fachadas exhiben revistas viejas
chocolates baratos y dulces minúsculos.
hoy el titular imaginario vendría a ser
que el arsenal de caramelos humildes
prepara una invasión sin tregua
a los cuarteles cuarteados por la decepción
y los campos expropiados por los gordos
que enfatizan su poder vestidos de villanos.
su revolución coqueta será como nuestras caricias:
permanente, sólida, con mensajes
que no darán lugar a promesas acartonadas
o a las camisas añejas, con cañones disparando
sustancias y merengues dispuestos a dejar
que el trabajo sucio no esconda su huella sino que
la exponga a la luz pública -eso pienso mientras
el del kiosco me pregunta si voy a querer calugones
o unos dulces con ron barato.
Saquen sus cuadernos, niños,
y hagan una composición sobre lo que deseen.
O sea, tema libre.
Esa voz lejana de momentos
entre la tiza, los pupitres y los compases
vale su peso en mi recuerdo
cuando escribo justamente de lo que sea
y más que dar rienda suelta a mis caprichos
estoy tratando de cumplir con mis latidos
y mi deseo de huir de los ácaros sin cuento.
Allá ellos con sus juegos a distancia,
sus contactos por textualidad breve
-pero de una brevedad mutilada, sin alma,
sin desarrollo.
Me estoy quedando solo, viejo,
aferrado a una tabla escribiendo con los caracteres
en su lugar,
pero fiel a lo que soy,
a la mierda que soy
con
los
puntos
sobre
las
íes.
I have more thorns than peatles
Vesta Lugg
la rosa que se pronuncia
en modo lineal ahuyenta
por sus pétalos plásticos, por
su contextura muy cercana
a lo cuadrado, llegando
a traicionar su geometría.
esa prosa es fría como la
lectura de la cuenta de la luz,
del agua o el gas, manifestaciones
inscritas en el plano
de lo frío.
la rosa sin filtro
que se pronuncia en modo díscolo
ahuyenta a los adictos
al olor de la prosa estática
por sus pocos pétalos
de olor penetrante
y sus muchas espinas, púas
que hieren a los ingenuos
y logran que su sangre
escriba mejores escenas en
las que los finales se retuercen
con tal de joderse la lesera esa de
"y fueron felices para siempre".
la pasión de la rosa no quiere
estar enmarcada en un plano
de realidad chata: quiere
ser parte de una escisión
gozosa y deliciosa al mismo tiempo
sin importar si su trayectoria
se manifieste en verso
o en prosa.
