Parece que pasaron cien años de cuando la chicha
corrió por nuestras bocas
allí, donde hoy sólo hay escombros y todo
huele a meados. Tus mejillas eran
tan victoriosas como todo lo que armabas en tu carpeta
de versos. Y ahora creo que no fue tanto tiempo el que pasó,
que todavía lo podemos resignificar,
que no estamos tan muertos. A la vuelta de la esquina
todavía podemos embriagarnos -de nosotros mismos.
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