empiezas a desconfiar incluso
de la señora que vende
la mortadela, un foco se cae
desde el poste, la radio en vez
de poner rock clásico emite
instrucciones desde una base
militar, los que hacen la fila
para cobrar la pensión parecen
estar actuando para un comercial
de una tienda,
esto ya no es
la vida en directo, esto viene
a ser la vida en serie, cobayas
uniformadas y domesticadas
entre las cuales tú te sientes
un extraño
un paria
un animal
que sabe que todo esto parece
una cebolla que entre sus capas
tiene un siniestro mecanismo
al que estamos atados
desde la cuna hospitalaria.
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