la herida está a la vuelta de la esquina la herida
late a una distancia imprudente que tú no serías
capaz de leer la herida salpica de un color salvaje
los adoquines los paraderos las señales de tránsito los
afiches de cerveza la herida es como un escupo
cuyas señas de identidad son complejas por derecho propio y
por eso mismo encontrarlas en un pómulo vecino
cuesta la herida sangra en colores que se degradan al instante
cuando las horas hablan más de la cuenta
la herida se caga en ti en
mí en don josé en la señora
juanita en el esprit de corps
más humilde o soberbio
la herida está ahí muy perra sin cicatrizar
sin freno alguno o sin bandera de representación no la necesita
la herida es el cielo entero que nos toca
las bolas el culo las tetas
mientras se esboza nuestro encuentro
con lo que pueda sanarnos más allá.
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