:tu miedo a perderlo todo
tu terror a perder el hilo que manejas
o que ese hilo te corte el cuello
y con él tu sucio cacareo.
:tu miedo a perderlo todo
tu terror a perder el hilo que manejas
o que ese hilo te corte el cuello
y con él tu sucio cacareo.
en el escenario
más penoso de todos
habrá que marcar
local
empate
o
visita
mientras en la cancha barrosa
la pelota corre por cualquier parte
alcanzando un vuelo ondulado
e incierto
para el deslumbramiento de quienes
desconfían de la presión ambiente
para el desconcierto de quienes
apuestan en la cartilla de turno
y repiten que este es
el escenario
más penoso de todos.
Visto está que al que juega con fuego
se le chamusca hasta el piñén
mientras camina sin saber
lo que saben quienes compraban huevos:
que su armazón vaciada del riego
sanguíneo va marchitándose -su tren
superior e inferior se unen al desdén,
al arco saturado del desapego
donde titila como pieza de lego
la poca lucidez, la luz de andén
rodeada por las moscas del ayer
que huelen mejor que nadie el triste luego
o el borrable mañana. Ruego
a usted que el fuego no le dé
temario para repetir el dibujo cruel
del jugador del que se habla. No niego
que hasta a mí me duele ese fuego.
Allí en un mejor verano caminé cuadras y cuadras
sumadas al pasto de lo que no quiere escarcha
ni resecas puntas, las escaleras me dejaron
pasar aduanas imaginarias hasta alcanzar
el mirador final desde el cual importaba
mucho más el peso del paisaje
que el festival de estupideces de quienes desean
vivir su amor incierto calentándose. Allí
el ideal fragmentado fue mi gasolina deliberada.
Allí estuve y hoy ya parece un pueblo fantasma
que en vez de imponerse por sus terrenos se impone
más por fierros de otras próximas construcciones
y por logos de marcas de dudosa reputación.
No aspiro a la felicidad
ella
me aspira sin piedad
buscando
aliento firme para mantener
su proyecto particular entre quienes
lo comparten
lo libretean
le ponen flores y frases bonitas
con las que captan nuevos adeptos
mientras los infelices
como yo
nos comemos las uñas de las patas
como
premio
de
consuelo.
El regreso a la inocencia
se ve muy difícil
si vemos que para llegar otra vez
al patio donde habíamos jugado
por mucho tiempo
tendríamos que sortear
manchas de aceite entre el maicillo
y la vía principal
que ha sido tomada
por tarros vacíos
fierros oxidados
ropa húmeda y carcomida
cosas
que quizás fueron nuestras
en esa edad pero en el recuerdo
no quedan tan claras
se evaporan o dejan planos confusos
que desembocan en medias sonrisas
o llantos completos
cuesta no un mundo
sino dos o tres
emprender el regreso a la inocencia.
Se suele decir que las excusas
-las malas, esas figuras truncas-
agravan la falta, que la colocan
ante los ojos del populacho
como un coágulo hediondo
de un rojo vivo indeseable. De allí
puede venir entonces
la existencia del excusado: un rincón
al que van a parar los restos de miles de intentos
de cristalizar la gracia, escenas
en que por cualquier motivo
eso se triza y las palabras
chorrean inconsistencia, olor
a morgue anticipada. Huyan,
si no afinan sus argumentos
serán los próximos en alimentar al coágulo.
Pobre del que quiera escribir en un laberinto
adoptando la lengua del laberinto. Se expone
a que las estatuas de cal se burlen
de él, lo humillen escupiendo
sobre su intención de seguir al pie de la letra
los pasadizos y las texturas, o creer
que está encontrándose con algo no conocido.
Mejor sería que lo tome como un paseo
de día claro, de sol rojo como un tomate
que se comerá al salir del laberinto,
ese que de tan intrincado se abre cálido y ameno
y ante la pedantería emite sonoras arcadas.
Juntos no eran dinamita:
eran el concho de la pólvora
que supieron manejar
en escenarios de otro tiempo
cuando los muros eran lienzos
desesperados, cuando las señales
apuntaban hacia la ceniza
que engendraría luces mejores
-pero esas no llegaron ni de rebote
y ellos pasaron a ser focos
de leve intensidad que a veces
tienen ganas de revivir esas tardes
donde se espantaban ajenos y propios
pero ya no serían dinamita
sino barro picado como símbolo
del fracaso.
El llanto más verdadero
hondo
y lacerante
(lluvia ácida saliendo
de donde siempre
mas no exenta de un tono cruel)
llega cuando no lo esperas
y tus manos lo tratan
de contener:
llega cuando
tras perder la línea matriz
la línea patria
y el armazón vanidoso
de los cachivaches
te pierdes
a
ti
mismo:
el desplome que adelanta otro peor desplome.
Darle vuelta a la idea del suicidio,
recordar siempre a los que consiguieron
borrarse en el horno o con una entrada
para el teatro en la chaqueta,
recordar que uno mismo planeó
el salto a las espinas de zinc
que esperan por la sangre de los malditos,
tener en cuenta la nebulosa argumental
donde no se sabe si el suicida
es un valiente dispuesto a despojarse
de una vida de fracasos estruendosos
y lágrimas densas
o es en su defecto un cobarde
incapaz de torcerle el brazo a su pena
o a su resentimiento, muchos
colados llegan y hablan tan sueltos
de cuerpo sobre el amor a la vida
y otras majamamas valóricas
sin acercarse al centro de la debacle,
pobres pájaros, trinan absurdamente,
tan actores de una vida absurda
que empaña sus vidrios hasta no ver
que otros se mueren porque no aguantan más,
que están hartos como yo de este ruido.
las telas que sobran
serán emblema
de los que siempre seremos feos.
Poesía, abrigo tácito de los outsiders,
membrana ácida desterrada,
espejo dado vuelta que se ríe
del ser y la nada y llora
donde los replicantes creen que lloran,
sé que no te merezco, que te busco
cuando las promesas son cada vez peores.
FORMA CONFORMADA
FORMA DEFORMADA
DEFORME CONFORME
FÓRMULA DEFORME
FORMA QUE DEFORMA
EL FORMOL DEFORME
DICHO DE MIL FORMAS
NO ENCONTRÓ SU FORMA
quien escupe fuego
vomita cenizas
y apenas pronuncia chispas aisladas:
lo que pudo contarse al revés
si su padre no fuera
un dragón desquiciado.
el oscuro cielo me retiene
el anhelo de una luz filtrada
por informantes astutos.
a algunos de ellos estas nubes
los tragaron sin mayor preámbulo.
cualquier luz llega alterada.
y mi alteración es el peor informe.
el trazo del día que no avisa
borra las curvas rígidas ya conocidas
y agrega puntos de fuga heroicos
aristas y costados destinados
a configurar refugios donde estaríamos mejor
tachando los mohínes de tardes fallidas.
El trabajo dignifica
a quien
lo ejecuta
desesperadamente
sin pensar en los gráficos
sin pensar en las cifras
macroeconómicas
sin buscar ansioso
salir dibujado o fotografiado
como "el empleado del mes"
sin pensar en organismos
que aparecen llenándose la boca
con alegatos y propuestas
desde la vocería de quien
no da confianza
si en medio de la convivencia
y el vinito
se queda dormida.
Alguna vez un tren pasó ese tramo
llevando granos o raciones nuevas
a la estación cercana, buenas nuevas
que daban realce a lo cordial del tramo.
Hoy ese escenario queda lejano.
Los rieles se mezclan por clave incierta
con ratas, fecas, hierba hiriente. Cierta
será la decadencia en lo lejano,
el eco nulo de carreras niñas,
los rayados absurdos en su tinta,
las juntas para asustar sin un freno:
algo de historia de niños y niñas
perdido, borrado por otra tinta
negacionista que pisó otro freno.
Palabra que fue rastro
de perfume polvoriento
en la mesa amanerada
con la copa servida, palabra
que no tuvo vergüenza en el encuentro
de dimes diretes y bocas
hirviendo de noche, palabra que
construye la esfera vibrante
superando la absurda división
de mente y cuerpo, de pene
y vagina, más una que otro
como línea susurrada, esa palabra
fosforece cuando se habla de lo que pasó
o de lo que pudo pasar
o fue imaginación
orgasmatrónica.
Del mundo antiguo al mundo moderno,
del moderno al posmoderno, del
posmoderno a otro mundo quemándose
con el corazón sangrando y chorreando
viscosidad como si esa inundación
se reinventara tristemente,
los ciclos
se gastan o se carcomen con eslóganes
y banderas parecidas a trapos
de limpieza, con el engaño
de un cloro ardiendo
que a pesar
de las buenas intenciones
igual deja
rocas reacias a ser otra cosa,
esquirlas de este mundo estancado.
no yendo, no viniendo,
no siendo muro duro:
hallé la fuga y juro
que en mil vuelos te atiendo.
Me arranqué para comer las aceitunas
que caen de un árbol vencido
que pintan el suelo áspero
lo aceitan lo dejan
más humano y más cariñoso que nunca
incluso con la interrupción sencilla
de uno que otro pelotazo proveniente
de la cancha más cercana.
Pide
como
los
otros ilusos
por la
paz
mundial
y verás
cómo los
funcionarios
contentos
con sus
banderitas
blancas
aceptan que les bombardeen el culo
por falta
de carácter.
El hereje tiene cara de necesidad
y se esfuerza en explicar a medio mundo
sus planes expansivos
sus ideas floridas
pero llegada la hora
de la cruzada prometida
de los enlaces que sembraban ilusión
entre quienes han visto tantos naufragios
se va con los piratas del parche envenenado
y los portadores de las púas ansiosas
a sembrar el pánico
a validar eso de que el hereje
aunque se vista de esperanza
y quiera ser el sol la luna el planetario completo
hereje se queda y sus necesidades
son instrumentalmente deletéreas.
Ciertas aves van volando alto
chocando a veces con el sol o la luna
pero inesperadamente en sus tramos bajos
se dedican a perseguir a otras aves
indefensas, las someten
a picotones, se comen sus entrañas
y las mezclan con insectos viscosos
y luego vuelven a alcanzar
esas intensidades asombrosas
que cuando menos se lo imaginen
perderán por completo, convirtiéndose
en carnaza para las aves nuevas
que repetirán el mismo patrón.
La panorámica de hoy
sólo sugiere la luz fría
de un piso de piedra color piedra
y unas planchas metálicas
sin posibilidad de mutaciones
ni rayos humeantes
así se vive en este rincón
la antesala de algo todavía
más descarnado
que no sé pronunciar
y me hiere cuando lo nombro.
Los que han visto con entusiasmo la serie GAME OF THRONES ya se saben eso de que Winter is coming, y tal. Yo no la he visto ni de rebote, que de eso Valeria Ortega sabe mucho. Pero sí tengo claro que el invierno ya llegó, crudo y todo, con la continuación de esta etapa donde el COVID-19 sigue azotando. Al menos buena parte de Santiago ya no está en cuarentena total. Y en estos días la música no deja de entregar un cobijo lleno de matices, notas, gritos, trazos poéticos y más elementos. Como es usual en este momento del año, es un placerazo presentar mi lista de las mejores canciones de lo que va de 2021, el ejercicio previo a los ritos de diciembre, donde el Censo Sonoro confirma todo eso que ha sido nutricio y sólido. Si una o varias de estas son favoritas del lector que pasa, me daré por satisfecho. Si no, valoro la sana discrepancia.
-Manic Street Preachers/ "Orwellian"
-Zahara/ "Merichane"
-Mogwai/ "Ritchie Sacramento"
-Rag´N´Bone Man/ "All you ever wanted"
-Danna Paola/ "Calla tú"
-Meduza feat. Elroii/ "Headrush"
-Royal Blood/ "Typhoons"
-Elio/ "Charger"
-8485/ "Hangar"
-Katy Perry/ "Electric"
-Lana del Rey/ "Chemtrails over the Country Club"
-Miranda!/ "Por amar al amor"
-Ms Nina/ "Si quieres"
-Kali Uchis/ "Telepatía"
-Fito Páez con Lali/ "Gente en la calle"
-Cannibal Corpse/ "Inhumane harvest"
-Los Planetas/ "El negacionista"
-Foo Fighters/ "No son of mine"
-Dua Lipa/ "We´re good"
-Erika de Casier/ "Busy"
-Olivia Rodrigo/ "Brutal"
-Lorde/ "Solar power"
-Joel Corry x David Guetta x Raye/ "Bed"
-Fr!es & Lizot/ "Missing you"
-Vinne feat. Thayana Valle/ "Clothes off"
-Betta Lemme/ "Ce soir"
-Alexandra Stan x Nervo/ "Come into my world"
-Coldplay/ "Higher power"
-Chico y Chica/ "Que opinen las modelos"
-Camilo/ "Millones"
-Major Lazer con Guaynaa/ "Diplomático"
-Karol G y Mariah Angeliq/ "El makinón"
-Maneskin/ "Zitti e buoni"
-Go_A/ "Shum"
-Garbage/ "The men who rule the world"
-Peaches/ "Pussy mask"
-Justin Bieber ft. Daniel Caesar & Giveon/ "Peaches"
-Denise Rosenthal/ "Me enamoré de mí"
-Javiera Mena/ "Dos"
-Mon Laferte/ "Amigos simplemente"
-Flor de Rap/ "Fuck you"
-Paloma Mami/ "Frenesí"
-María Bonobo/ "Alas rotas"
-Twister!/ "Leviatán"
-Jürgensen/ "Amanece"
-Princesa Alba/ "Miss U BB"
-Anto Bosman/ "Hielo"
-Cami/ "Luna"
-Insolentes/ "No me esperes más"
frío de mis huesos:
anula el de la mañana
descarta la sepultura
arrójale café caliente:
es demasiado temprano
para pensar en los puñados
de tierra elegíaca.
Procura que el infierno y sus amigos y parientes
no te lleguen a morder los pies
o a invadir tus pasos rutinarios.
Si eres capaz de sacarle varios cuerpos de ventaja
verás cómo el infierno se desvanece de a poco:
deja un olorcillo a azufre por un rato
pero luego el peligro disminuye. La alharaca
condenatoria no pasa de una figura cercana
a la publicidad engañosa. No tiene representación
ni en la alcantarilla.
Uno ve lo que expulsa pétalos hacia el centro
y hacia otros rincones más endurecidos,
lo material que admite un agujero
para otra luz que no sea la misma de todos
los días. Pero otros que agachan la cabeza
y mascullan palabras en un galimatías mustio
desprecian el despliegue, desacreditan
el esfuerzo que se hace para convocar
a otros espejos mejores
o al jarabe de la poesía que convierte
los residuos en perlas de relectura; así
es como otro día en la tierra contrariada
expulsa pétalos que serán vistos sólo por los observadores que no abandonan.
Cerca de los cactus
y de ese letrero de cerveza
estaba un viejo cinturón
gastado como el que más
con sus hoyos desfigurados
y sus partes metálicas
todavía relucientes.
No costaría nada creer
que en medio de este poblado seco
ese era el cinturón de un habitante
demasiado habituado a agredir a sus hijos
por saltarse alguna norma oficial
o cualquier idiotez
que él quisiera pasar por ley dura
mas no pareja.
La incertidumbre tiene que ver
con la reaparición del bruto
para recoger ese cinturón:
si no lo hace
es que está renunciando
a raspar más en el muro cruel
de ese fetichismo endurecido
que le ha hecho daño a tantos infantes.
O les incuba esa violencia
como patrón conductual a futuro
que no merece reverencia.
8485 - Plague Town EP (Helix Tears, 2021)
/synthpop casero/ Los misterios de la vida y de la música no dejan de ser estimulantes, siempre y cuando ellos sepan afirmarse en sus cimientos, sus raíces supuestas. La señorita que firma con el alias de 8485, canadiense para más señas, está llamando la atención como un personaje que factura piezas de pop electrónico con pulso artesanal, invocando tanto la intríngulis ochentera como la voluntad urbana reciente. Con los sencillos sueltos que viene mostrando desde el año pasado y dos epés como Tracing Paths (aparecido a fines de enero) y el que nos ocupa, Plague Town (mediados de abril), ella demuestra un potencial espléndido, donde la ayuda del productor Blackwinterwells también influye en el resultado. Lo más destacable aquí: la inicial "Hangar", esa "Purgatory" con Oakscreen que hasta recuerda a la Princesa Alba de 2018 y la pelín rockera "Southview" con Fish Narc. Los números no mienten: 8485 puede enganchar por igual a los fans del emo, de CHVRCHES y de Grimes (cosas de ser canadiense).
SE BUSCAN SUEÑOS ROTOS
NO PARA REPARARLOS
CON COLA FRÍA VANA
SINO PARA EXPONERLOS TAL COMO VIENEN
Y ASÍ SEAN VISTOS POR LOS QUE
RECIÉN LLEGAN
podría explotar la burbuja
que va y viene en la nariz del que duerme
y al empapar su rostro
dejarle
el agridulce sabor de su saliva
que es más real que los sueños burdos
inflados en esa burbuja.
Quien te lleva
acabará llevado por otro
que todavía no se identifica
o se pronuncia
por una mancha de mostaza
en la chaqueta
señal de desesperación
que aumenta en esta ciudad de arenisca
donde ya no veo la huella de tus besos
donde si te he visto mi memoria se acalambra.
Calas muertas, girasoles
de puntas gruesas, claveles
adoradores de la próxima tiranía
escribiéndose despacio,
azaleas negacionistas, jazmines
chapoteando en envidia, lilas
enemigas del enemigo mayor
o de cualquier riego ajeno,
rosas de pétalos mafiosos
que entran cuando quieren
volar y descabezar a las otras
flores que pueblan este jardín
que lo soñó la pesadilla ignota.
Quien lo cruzó murió envenenado.
la línea tuerta sobre la vía muerta
escribe manifiestos a los que les faltan páginas
defiende causas que huelen a vómito
nunca consigue realmente que al decir upa
el eco del camino le responda chalupa.
Quién no ha pensado alguna vez
que la luna vista en cada noche
sea llena media o casi eclipsada
no es más que la versión ajustada o disfrazada
de otra luna más reveladora a la que el cielo hostil
desea anular a toda costa pues le conviene
que no influya en las caricias de los amantes
ni estimula la intención guerrera de las madres
hasta los perros y lobos que aúllan cada noche
saben que hay una farsa tramándose
que hemos vivido engañados.
Llegando a este punto me pregunto si en el año que comienza los sueños y fantasías se detendrán hasta nuevo aviso. Puede que ese proces...